Téoutéki

mauves songes

2009-07-21T20:33:00.003+02:00

las... un homme couché dans la boîte noire
prêt à déclarer nul
le reste de son vol de vie

là, il refuse la morsure de l'iceberg
lui mordre le corps

au deuxième étage, la marche des tambours.
une femme hante ses paupières comme ses cheveux.

au sous-sol, c'est frais et humide.
l'enfance fait des rigoles et des ruisseaux

le bel homme las s'assied pour nager.

Tout là-août

2009-07-16T17:40:00.000+02:00

exil d'émerveillements...

Tout là août...
envoyé par NinaLouve. - Découvrez plus de vidéos créatives.

jeux interdits

2009-07-14T03:58:00.009+02:00

un mot né d'en face
pousse vers le poing
la finale attend la chute
patiente et lente.

doigts donneurs levés
hauts et forts

et
la Faim,
c'te belle agace dévorante
tangue
sous vent frisquet
dans un juillet
boréal et mouillé
de gauche à droite
louVée dans un hamac
l'agace résiste signe et saigne

pas repue encore
ici, entre terre et fiel
se berce la dédicace de l'appétit

MainteNOW

2009-07-05T21:22:00.006+02:00

téoù

téki

dondé é ?

tsss!
peu importe.

la vie
elle
est
longue

et

le temps

mon feu !!!!!

qu'il passe

vite.

! !!!!!!!!!!! !!!!!!! !!!!!!! !!!!!!!!! !!!!!!!!!!!! !!!!!!!!!! !!!!!!!!!!!!!

mister time
joue mat \ échecs sur tables de marbre
rapetisse
en carrelant sa marge adroite
efface
secondes, souvenirs, heurts, heures, semaines
moi toits et mois.
toi itou, bébie-doux.

tempo courto
el contro
carpe diem

erase, efface !
ces
faits et gestes

faces comme fesses

haleines d'ÉOLE
lunes
rondes
en deux parties,
et dire tout...
quand passible is possible
et faisandable à souhaits.

et vive la poésie !!!!!!

2009-07-02T14:34:00.004+02:00

NOUVEAUX DÉLITS
Revue de poésie vive et dérivés
Numéro 33

Dites 33, dit le docteur.
Et pourquoi donc ?
Le fait de prononcer des "t" et des "r"
renseigne sur l'état de notre gorge.

La poésie a-t-elle parfois mal à la gorge ?
Le poète certainement, à déclamer dans les déserts ou à tenter,
pauvre fou,
de couvrir le vacarme permanent du monde.

Mais si la voix s’épuise, la poésie est son miel, un miel intarissable.

La poésie survivra à l’homme.
Elle était là bien avant lui.

La poésie ne craint pas le silence.
Parfois même elle le préfère. CG

Au fond, la poésie est une sorte de magie opérative. Ce n'est pas une science, mais un art, un faire initiatique, un pouvoir d'autotransformation sans que l'on puisse en identifier la source. Le poète n'en est pas le maître ou le démiurge. Il n'est que l'instrument ou le porte-parole du silence qui le hante. Il est habité par ce qui le traverse et le dépasse. Le poète, disait Jean Carteret, est l'homme le plus troué du monde.
Michel Camus
in Transpoétique. La main cachée entre poésie et science

AU SOMMAIRE

Délit de sauvegarde : Rita Mestokosho (Ekuanitshit, Québec), poétesse Innue, sa voix, son combat pour la protection du territoire et de la culture Innus.

Délit de poésie : Ile Eniger (Alpes Maritimes), Saint-John Kauss (Québec)

Délit récidiviste : Cathy Garcia (Lot) présente Trans(e)création, nouveau recueil à paraître aux ed. Dlc

Délit d’éducation : Jean-Marc Couvé (Seine Maritime), livre le Journal d’un stit.

Délits d’(in)citations, tout petits cristaux scintillants dans l’obscurité.
En fin de revue, un bulletin de complicité ne demande qu’à s’envoler.

Illustrateur invité :
Valéry Jamin (Lot)
valery.jamin@wanadoo.fr

Né le 4 avril 1970 « Plasticien sans matières plastiques, sculpteur sans statues et artiste sans formation -et sans statut-, j'aime travailler les matériaux naturels et vivants, terre, pierre, bois, et les mots des humains. Pour composer les illustrations de ce numéro 33, je me suis assis au bord de la Dordogne à côté de laquelle j'habite et j'ai utilisé des galets, coquillages et végétaux se trouvant à portée de ma main. »

Pour nous qui vivons de plus en plus entourés de masques et de schémas intellectuels, et qui étouffons dans la prison qu’ils élèvent autour de nous, le regard du poète est le bélier qui renverse ces murs et nous rend, ne serait-ce qu’un instant, le réel ; et avec le réel, une chance de vie.

Philippe Jaccottet

Nouveaux Délits - Juillet 2009 - ISSN : 1761-6530 - Dépôt légal : à parution - Auto-impression sur papier recyclé- Autodiffusion Coupable responsable : Cathy Garcia - Létou - 46330 St Cirq-Lapopie Illustrateur : Valéry Jamin – Correcteur : Michel Host
http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com

et terre et ô

2009-06-13T16:57:00.015+02:00

vider le volcan

Des semaines
sans un temporama momentum
total sola
si sola
mais sola
ô
sola so bién

... et ...
puiser

et
fabriquer

et encorps
panser

et puis... bordels
! fakeçéça !
le nez au sol
le dos cambré
les lèvres et le ventre offerts
à nenni, nennies,
glas et noms communs

continuer
malgré tout ce souffrir affligeant
encore
égrener les secondes
avec des ongles ras, courts, élimés
sans même oser connaître le souvenir
qu'est
compter

épuisée
penser

faire tanguer la douce ravagée
l'ensabler le naufrage sec
comme çeçà
avec dents et langue polylassées
de glottes roses en grottes noires

chut !
c'est le mot d'ordre

dévorés les hiers
en oubliant toutes et toutous
.tout. . tous .

faisander les heurts
-avec les doigts-
les pieds
et du soleil trop fort
dans la gueule

glace en face
face burinée d'étain de souffre et de tisons
taire
faire
dé-plaire

l'ermite voit torts et traversées
lui faufiler le dos en petits points
puis... se grave une longue suture bleue et sépia

dédire déméditer
préproser et enrrimmer
faire de Nelligan fer
un ange
puis
aussi possible que paisible
s'entortiller d'un drapé moiré de rais et d'ombres

F aire d'Émile un anniversaire constant
une nuit à milles feux follets
une belle fuite escapade
douce, lente, forte, périlleuse, audacieuse
ainsi
miam
comme çeçà
entre vers d'enfer
et bières de noyés

Grogner entre les dents
faire explorer le volcan de la brute
le souffle en pente raide
le respire rescapé
puis gruger
de mois en moelles
l'os comme la mécanique

! tic tac ! tic tac !
l'affreuse trotteuse affriolassante afriofatiguante
elle mange le temps comme un ogre les enfants

ici... vous savez ?
on bouffe les secondes qu'il reste aux grands pour jouer

ici, sous une ombrelle chinoise ou africaine
là, à l'ombre des roseaux qui craquent et romptent
saoulée de l'albédo de la pleine blanche
ainsi donc, telle quelle
la falaise d'ocre mirobolant en plein iris
et ce rouge... rouge pourpre et sang
ainsi encore plus
se lover en contre pas

et taire
en mettant à sac et à feu
la langue insipide
la parole colère

taire
envers et contre fous.

Taire
en mettant le feu
en forgeant

sculpter le mort métal
armé de tout petits biceps

dresser
le talon d'Achille

mutisme et bouche cousue
pour
l'indicible départ

- à la cuillère-
Tamiser l'heure mainTenant
et puis la saison d'avant
aussi

fraîche izz la suture

dank ü

2009-04-15T19:15:00.002+02:00

thankx

dan k Ü

ya yublou tiber

zik

Fakecéça

2009-04-13T13:00:00.004+02:00

c'est pâs moi qui l'ai dit,

c'est lui !!!

L'univers de Nina louVe embarque le lecteur sur la Capture charnelle de son Être :

Liberté animale, sensuelle, hallucinante de la chair, inséparable de l'esprit.

Nulle dérobade, ça gicle éperdument.

Voracité superbe à se laisser aller jusqu'à la bousille.

Le livre s'ouvre, ses lèvres s'élèvent pour nous dire l'horizon.

« Exigez les verbes, ajustez les échos. Prenez mes parenthèses, trafiquez-les en longs sourires. Des poings tendres pour les soupirs, les silences. Sur ces peaux d'écorce, dans de grands cahiers reliés, inventez ! Faites gicler l'encre, rouge montagne je resterai à l'autre bout de votre monde. Enfoncez une rage soleil dans mon ventre. Refaites tous les flots, prenez les vagues, les creux, donnez les mots . » (Nina)

Elle se désape, déballe ses seins, son cul, une larme…

Une foutue larme :

« J'écoute parler ses yeux et, j'entends le cri du ventre sorti de nos jouissances collées... l'écho d'une tempête d'odeurs magnifiques. J'entends le bruit de nos langues qui se touchent et s'entrecroisent. L'enfer doux, fort, animal de nos plaintes si longues. Le calvaire de nos attentes délicieuses. Je vois le plaisir de nos paroles se mêler, se charmer. Je sens, nu, vrai, vif, son vit long et rond me toucher la main. Et… je suinte quelques fausses larmes.

Elles descendent sur mes cuisses . » (Nina)

Nouvelles, poèmes… Le jazz de Nina louVe nous entraîne vers l'Essentiel. Et l'on danse avec les rideaux, le tapis, le Cri de ses sens bousillant les murs, les Infectes, les mandibules de la vieille hasardeuse aux mains creuses.

Nina est une joue… douce, parfumée ; une Garce où j'aimerais terminer amoureux, juste un peu.

Jamais je n'ai autant dansé dans le sang d'une plume.

C'est une Musique... crachée d'Elégance.

Dan Leutenegger

Illustrations :

Couverture : Sylvie Huret

Oeuvres de Sylvain Gougeon

Huiles sur papier ou pastels secs

http://sylvaingougeonarteur.com/home.html

http://arteurdujour.blogspot.com/

jacuzzi nomade et CHOCOLAT

2009-04-13T11:11:00.006+02:00

blague à part Bande à Part en parlent à miam radio-can

ouin, sérieux.

l'Album QuéBec Émergeant 2008, bin.... euh...

_l'écoute-en-boucle-depuis-décembre-2008._

bon bon

après ça, vous viendrez m'dire que je souisss compulsiVe, hum !

thankx jonny crispy, pour me l'avoir offert.

ô babe, it'z soooooo good
boy ô boyz

big smilz full sunshine from france

Refus Global

2009-04-13T10:53:00.005+02:00

par SteVen Hunt

de creVer

tussuite

mon Feu !!!!

2009-04-12T06:48:00.004+02:00

Mon Feu ! C'est vrai ? Vous ne connaissez pas Balthazar ?

Ôooo.. mais c'est terrible. Comment diantre avez-vous fait jusqu'ici pour... ne pas les aimer

bon. pas grave. rien n'est fini fini, tant qu'on a FAIM

après tout.

les Iles et la damzelle

2009-04-11T06:21:00.001+02:00

house of my dreamz

2009-04-11T03:23:00.001+02:00

bonjouïr

2009-03-27T01:18:00.007+01:00

c'est comme le jour le jouïr

quand il s'éteint, j'le r'tient pâs.

Du Braille sur la Peau

2009-03-26T13:55:00.004+01:00

voici le lien pour ouïr Du Braille sur la Peau, pièce en 2 tableaux.

http://www.megaupload.com/?d=BVODPHCQ

cilc, qu'à télécharger et hop ! on entend les mots.

n.b.
les personnages de la mère colère, le docteur diagnostik, l'infirmière et l'homme, ne sont pas dans cette prise.

Tessons

2009-03-24T13:17:00.003+01:00

série louVe revenue de Cuba par l'Arteur

milles tessons de glace

mariés à des morceaux de vers

sur la face du frimas et ...

du givre sur les peaux de zestes

brise face et bises de glace

un sourire s'accroche aux ailes des outardes

le grand v coupe le vent

les petites ailes battent la cadence

le coeur comme un métronome

RED SALLOON

2009-03-21T18:17:00.001+01:00

Won’t you by me a red saloon babe,

Oh please by me a red saloon

-If I by you a nice red saloon, you’ll never, Dear ! be happy

to much smokes to much beers

so much … to much to fear

No, I won’t by you that red saloon

Then if I ask you for a red balloon

won’t you please, Babe, get me a red balloon

Oh Please get me a red balloon

-If I get you that red balloon my so sweet Dear

it could pop up fast in the sky

and then you’d be a very sad sad lady

If I ask you for a good French kiss, my Babe

Will you please now, beautifull men

Offer me that French kiss

Oh please offer me a nice French kiss

-If I give you a French kiss lady…

we will run out of tongs, out of time

we’ll risk to pray and beg for more oh Dear

No, I won’t give you a French kiss

Won’t you by me a red saloon babe,

Oh please by me a red saloon (bis duo)

-If I by you a nice red saloon, you’ll never, Dear ! be happy

to much white nights to much suns off

so much … to much to fear

No, I won’t by you that red saloon

Now… if I ask you for a small red balloon

Won’t you please, my Babe, get me a little red balloon

Oh Please get me a red balloon

-If I get you that red little balloon my so sweet Dear

It could pop up and crack or disappear fast in the sky

And then Dear, you’d be a very sad sad lady

No, I won’t get you a red balloon

If I ask you for again for few good French kiss, my Male

Will you please now Babe

Give me those warms French kiss

Oh please won’t you give me….

- Oh Dear sweet lady… get ready

I’lI give you hundreds of French kiss lady

We will run out of tongs, out of time

Oh please get ready Dear, so dear lady.

Yeah ! I’ll kiss you hardly

saterday

2009-03-21T14:08:00.005+01:00

ça fait mal au ventre

l'absence de soupirs

dans les lèvres

que monte la sève

2009-03-14T06:49:00.002+01:00

en attendant le printemps voici un souvenir d'automne

encore une fois, merci tout sincère à Sylvie Paquette

duo traqués

2009-03-13T17:51:00.002+01:00

Il attend. Piaffe dans l’atelier, tourne en bonds. Il attend…en sortant les dents pour sourire. La nuit est longue, les oiseaux vont se mettre à chanter. C’est terrible. Toute une nuit sans dormir, à tousser, à brûler le bonheur, en le refusant. Le soleil va sortir de la brume, crever les nuages. Il attend. Blindé, fort, fier. Il veut. Il souhaite. Les battements de son cœur l’exigent et le veulent : qu’elle demande une caresse, s’approche de ses fesses, se love, se colle, fasse sortir ses murmurmes de femme aimante.

Mais rien. Zen. De l’air tout vrai dans le ventre, des restes d’effluves fauves sous les ongles.

Elle respire encore.

Mais rien ne vient vers lui, ni mots, ni râles de désir.

Puis il relance. Après le fiel il tartine du mielleux, du doux-doux. Il ouvre lentement avec sa langue les rideaux des paupières de sa douce, effarouchée, abritée sous les draps.

C’est le propre de la bête, attaquer, plier par l’échine la proie puis, lassé, la laisser à bout de souffles. La reprendre quand elle a cessé de craindre pour sa peau.

Femelles frictions sépia

2009-03-09T22:32:00.007+01:00

c'est en marchant qu'elles viennent

une à une

quatre par quatre

_______ puis par dix --------------

femelles frictions sépia

phrases

par centaines !

ces mots visages

femme touriste

en rapide cadence

tranquille

liBre

moi telle quelle

offerte par ratures et biffures

marge aux dents

première comme dernière foi

des pas des pieds et des naines

naissent

ici même

dans le silence d'asphalte et de sable

de la vieille merde collée sous les talons

et, si chanceuse

de l'herbe mouillée qui pisse en vert et jaune

ici partante, en route encore sur les genoux

le reste du corps qui danse une chanson d'alcôve

sur le dos le ciel est un ailleurs formidable

tout dessein

invente la fabrique des fictifs & réels

mais ... j'oublie, tout !

pas par pas

mot par mot

son par son

tout le temps

chaque escalade est une amnésie d'abbaye

composée de rut et de rus

religieusement jetés

aux psaumes pré-judéo-colombiens

des passages impasse

las et là......

un violon murmure et le saxophone viole

un grand piano

ferme sa trappe sur des index peints en black

enfin, une lèvre s'écarte du tambour peau...

l'hiver siffle des sirènes dans la ville

pas papier, pas mémoire

chaque paragraphe décède

pendu pieds et vers raides

à une patère lumière de fond de ruelle

that's it folks

it's easy comme ça : pas de cahier, pas de mémoire

combien d'histoires j'ai bavé dans ma tête ?

Mortier Briques

2009-02-14T15:29:00.002+01:00

Anaïs in Bruxelles

Pourquoi y’a du mortier entre ses dents.
Pourquoi ? sa face, comme un mur de brique
Why why.

Si le cœur continue de pomper l’huile de même
On va manquer de diesel pour la route
La transmission cherche l’automatique
Et
La boîte à gants est pleine de mouchoirs neufs
A mouiller.
Why.

Ponts et coupelets

2009-02-05T03:02:00.004+01:00

exquis croquis par Katy

écartée, jambes sous haute connection

couchée dans la peau de coton blanche

préchauffée par la sieste

ça fait du tergiverse

qui

quand

quoi

où

et... comment dire ?

hum... ouais

«««« comment dire bonjouir et adeux en partant «««««

relogée hors campagne

dans la ville

Montréal m'allume et me ramène aux ruelles

où en tombant d'avoir tant courru contre le temps

un soir trop tard pour jouer à trotinner

un gun claquait, comme une machine à écrire du ouste

bien bandé sur la peau de ma tempe moite

un doigt sur le pontet, le chien crinqué

la crosse serrée serrée

et un homme, dans mon mirage du dernier instant

me caressait à me faire sourire, ouf.

Montréal me broie le rouge

me fait faire les milles à pied et des nuits loVée

à la poursuite d'une histoire avec fuite et etc

Montréal me fait de la cuisse sculptée

du visage beauté sourire

des : il était une fois, encore

ruelle Drolet... avant tout.

toi, qui me refais chanter

moi, rieuse, embêtée,

qui oublie les ponts, le couplet

mais pas le violon ni le piano.

le drum coeur frappe sur mon départ

en exil là-bas

rien n'est sûr, sucré, salé assurement

entre un beat et un drame

le drum coeur frappe

et je GONFFLE en cadence, souffle par soupirs

les ballons de fête

pendant ce vrai...

un cervoliste joue avec la couleur, là-haut

il fait des poèmes, sans écrire

il a du frimas sur la barbe et une larme de froid

dans l'oeil gauche

comment faire ça

du je veux et je quitte à la fin, à la fois ?

FOLIE CULTURE CHERCHE DES pas si fous

2009-01-29T03:36:00.002+01:00

6 février : Cahier Folie/Culture

Folie/Culture est à la recherche de collaborateurs et collaboratrices intéressés à proposer des textes et créations visuelles pour le 10e numéro du Cahier Folie/Culture, qui portera sur Les effets secondaires de…. Nous sommes ouverts aux différents types d’expression allant de l’écrit à la proposition visuelle; celles alliant texte et image sont les bienvenues…
Nous proposons, avec ce Cahier, une réflexion sur la notion des effets secondaires de… Ce thème aborde la problématique de certaines dépendances et des effets qui en résultent. Que l’on parle de drogues fortes (prescrites ou proscrites) ou de drogues douces (téléréalité, Internet, etc.), de notre aliénation collective, une réflexion s’impose. S’interroger sur les effets secondaires de ces « cures » aux mille promesses, c’est basculer dans l’inconnu et le non-quantifiable.

Rappelons que la forme extérieure des Cahiers est le fruit d’une recherche dont les paramètres sont déterminés par la thématique de chaque publication. Objets surprenants, ces Cahiers se donnent à regarder, à palper, à soupeser, à lire et aussi à entendre.

Pour ce dixième numéro, les œuvres plastiques originales devront être bidimensionnelles, ajustées au format 8,5 x 10 pouces (bleed); les textes originaux ne pourront excéder deux feuillets.
Les propositions soumises seront jugées par un comité.
Notez que l’identité des auteurs et des créateurs ne sera pas divulguée au comité lors de la sélection.
Date limite pour acheminer vos propositions : 6 février 2009
Faites-nous parvenir vos documents, textes, photos, dessins, sur papier ou tout autre support, sur CD
(en format Word, TIF ou JPG compatible IBM),
par la poste ou par Internet :
Comité de sélection Cahier Folie/Culture
281, rue De Saint-Vallier Est
Québec (Québec) G1K 3P5
programmationAROBASfolieculture.org
Information : Émilie Roi, 418 649-0999
a href="http://www.folieculture.org" target="_blank">www.folieculture.org
Folie/Culture

COUAC !!!!!!!

2009-01-28T01:50:00.006+01:00

Mély Juin dans le neuf métro

couac.

une clarinette se retrouve au marché du porn shop

Mt-Royal rue, ça va vite le fric se perd et se frippe

sexe sans note, sax tendu, violon 1920...

+ maison à rendre.

côtelettes dans le jus de givre

la faim nargue la pauvreté avec un oeil

de laide attente

pas de viande

pas de notes

faut vendre toutttte ce qui coûte cher

au porn shop, in Montreal

go !

cuisses top shape, là,

levées vers le plafond en hiver

réflexion = genouflexion.

tant pis pour le reste, un mort est à ramasser

une poulette va cuire en mitigée

dans le bed & breakfaces

un absent ronge, de loin.

couac, la clarinette a le trac.

ouste,

partit oublier le tantrick et les moultiples plaisirs

son frein a rongé l'appétit de la prose.

sola, elle danse, le rat !

elle danse bien, comme ceça...

le tanga détaché, enlevé, arraché de sa peau

en un geste pas payant.

elle danse bien elle le rat sans tutu

et avance, sans poteau à lorgner de la patte,

ni piano à accorder dans le noir.

elle danse lascive, seule pour la vague de froid

comme telle belle

sur des aiguilles à enfoncer

dans les rêves des vieux pas fidèles

couac.

la clarinette va se vendre,

il faut baver dedans un peu avant.

la hanche est mouillée, c'est bien.

il faut le temps libre et emporter le désir dans sa cachette...

prendre tout ce temps, sans sacrer,

aller dire adieu à chacune des notes

couac.

la belle grand'noire traînée depuis 20 ans sur les stages

oui, elle va se faire prendre par chez Twigg.

ok.

ça y est. oui, disent-ils, détachés, presque absents.

oui madame, on la prend, là, sur le comptoir.

ils ont reniflé l'aubaine de la musicienne affamée,

de la mamzelle rat sans tutu au ventre vide

rêveuse d'un cheval ou d'un bison entier à manger.

ils la payent, ça y est...

- 300 $ de ce qu'elle vaut...

c'est maintenant adjugé.

couac.

le punk rock des doigts nus de la fille

fait du tigiligili près du balcon

les vitres en temblent

mais les voisins dorment

c'est pas grave, ils dorment...

loin loin loin de cette forêt ici.

de la corne sur les doigts de la droite

la base-guitare red live s'habille et

se penche sur son stand de scène.

la nuit va finir par arriver en retard.

couac.

un tatoo de plus, du sang, de l'encre,

un tatoo pour le ciao

pour la dernière strophe

EN BLACK & WHITE & Mauve.

2009-01-27T14:49:00.002+01:00

c'est drôle...

la guit ce matin fait des F...Y... !

au lieu de fuck you

ça fait des For You

flou fumé

2009-01-22T02:05:00.006+01:00

l'hiver brûle ces sacrées minutes...
ça gerce la langue de la neige dans la bouche
moins 25 degrés parallèles tuent
à coup d'avion qui part
le départ pue
ça empeste toute la matinée
de l'aube, il ne reste qu'un fond de ciel café crème
de l'aube, la fin d'une fausse sieste douce, fougue et tendre
une fausse couche retenue, la dynastie résiste.
les bb aa cc dd font la moue dans l'utérus-métro

ne reste
qu'une satanée délicieuse minute de bords de lèvres
pour bagage à plier.

eux
un il et une belle
un peintre crinière et une damezelle mots dits
font des 180 degrés à tour de draps
virés, bouches vers peaux
ils tournent, tombent, se saoulent de l'instant,
s'enlacent à s'étouffer
ils feulent et virent
carré, queen king de m.AIME
sur des vers bouteilles et papiers
des mots d'adios dédiés à eux, l'il et la belle.

un cran flou les arrêtent
coupe la chamade, le roc coeur est choqué,
ça fait des miettes, c'est terrifiant.

un plan demains deux viens étouffe raide fort
la lumière se fait trop sépia, les km de pelicules fondent sur place
et eh ! l'adieu paisible attend son tour de chant
la matinée hésite...
pour les nennies, le glas sonne quand même
le salop.art. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

l'hiver à faire du soleil sur du coton blanc
l'hiver à manger de la beauté et de la dette misère
à crêper le crin , licher le foin humide
pour ruer à voeux deux

si seulement ils avaient un freez BEE
un freez ...to be anD not to beat.
siiiiii seuls
si seule
si seulement

dealite délite

2009-01-20T22:41:00.003+01:00

face de...

la zik joue fort dans' cabane boréale

pendant c'temps là

dans de gros sacs noirs

ça s'enfonce

ces centaines de pages de poésies

du papier

à stériliser à la dompe

de la vieille pas pudeur

cuvée 2008

du sorti de cage faraday

un pic de guit me gratte les paumes

médiator fêlé,

oust ! lui-too au plastic bag

tin, le violon aussi... rendu à son premier gîte.

puisqu'il le faut.

j'garderai un crin d'archet, le roulerai sur mon majeur

en souvenir du fun que j'avais

à le jouer , en glissant vers le haut

les éboueurs sont beaux ce matin

cute & swell

même avec leur gros kit d'hiver

ils ont tout pris

sans rechigner

Kuujjuaq… Kuujjuaq…

2009-01-20T14:11:00.004+01:00

Kuujjuaq… Kuujjuaq…

Je le savais, Kuujjuaq n’est pas que le froid fort, la rigueur des blizzards, des inventions de mirages, pas que toute cette désolante oisiveté enfarouchée complètement sauvage. Kuujjuaq, une caresse, quand on va susurrer ce mot à l’oreille.

Essayez de souffler ce mot, à celle d’une enfant blonde dont le père, veuf depuis quatre ans fume des clopes vertes en catimini. La petite rieuse blonde n’aura pas besoin d’ouvrir un grand atlas pour savoir que ce pays, tout là où, brûle de suds blancs et bleus. Le vent de votre bouche et les syllabes ainsi envoyées, vous verrez la petite, encore, encore demander ce mot.

Kuujjuaq… Kuujjuaq…

Tentez de murmurer ce long monème venu du très haut Nord à l’oreille d’un chien, puis à celle d’une chatte, aussi. Le chien vous annoncera de ses yeux sortis de la sieste qu’une miette de décibel est entrée. Il demandera « quoi ? où !? qui ? quand ? dois-je lécher en signe de reconnaissance ? » La chatte, oh! Trop affairée à cultiver sa belle indépendance ne vous adressera pas même un regard, ni surtout ne lâchera la cible que son bonheur tranquille fixe au mur du fond de la pièce. Elle élargira la ligne de sa pupille verticale, seulement. À peine elle remuera l’oreille dans laquelle vous avez posé ce parfum boréal. Vous savez le chatouillement possible, paisible, qu’en bon copain bipède vous teniez à partager. Mais, le faux lion ronronne peu sur demande, encore moins si la commande ne vient pas de lui-même, l’attentif félin décide, décline. Alors, pour vous amuser, le chat fermera net et pour de bon ses rideaux de paupières. Pour lui, ça voudra dire : « Allez ! Va ! Un chat reste un chat, qu’on l’appelle ou non.

Kuujjuaq… Kuujjuaq…

Eve Cournoyer Au Quai des Brumes

2009-01-16T12:28:00.009+01:00

EVE COURNOYER et son complice Simon Dolan

C'est garantie , parole de louVe

il va faire chaud

Au Quai des Brumes

Eve Cournoyer et son complice Simon

vont y casser des tounes !!!!

5 À 7

samedi le 17 janvier

rousses, noires et blondes pas chères

contribution $$$$ volontaire

pauvres et riches bienvenus

Extrait du documentaire tourné en Gaspésie

2009-01-15T15:43:00.013+01:00

Quelques jours, en fait, une semaine avant de décoller pour ma magnifique virée

d'un mois en Europe,

l'équipe de KILOMÈTRE ZÉRO me conviait en Gaspésie afin d'y tourner un documentaire sur un homme qui aura changé la vie de milliers de petits êtres humains...

Gerry Perry que, mon feu merci, la vie m'a fait rencontrer à 16 ans,

là,

en haut d'une superbe falaise,

aura reçu GRATIS sur sa terre pendant plus de 40 ans,

des voyageurs de partout dans le Monde.

Voici donc le lien vers le site de Télé-Québec, l'Émission KILOMÈTRE ZÉRO

un vrai bon et gros merci !!!

à :

Mathieu Boudreau et à Julien Leblanc

pour leur amabilité, leur douceur, leur gentillesse, leur humanité

Voici voilOÙ et comment visionner :

http://kilometrezero.telequebec.tv/emission.aspx?id=20

roulez à droite, allez à : LE KILOMÈTRE DE PLUS

Gerry Perry, guerrier du coeur

et pour visionner l'émission intégralement :

http://video.telequebec.tv/?idVideo=1032

D'Zôlée R_I_D

2009-01-14T00:48:00.006+01:00

ouais, d'zolée S.
ici sur Téoùtéki, just for you
j'ai cessé de poster des tit vidéô
parce qu'en Arménie et en Russie, là où tu campes
depuis une décennie,
bin... la connection te bouffe ta patience

mais là !
trop envie de fouttre ces belles images
de danse Béjart aVec Brel qui chante
tu me pardonnes ?

c'est Menfin, une dame, la seule, qui lit un de mes blogs bien caché
qui m'a offert ce spectacle raVissant, mon Feu ! merci
et, comme j'ignore comment commenter sur les pages de la dame,
je lui dis : Enfin, merci

j'ai pleuré, de joie et d'émerVeillement, en visionnant -en boucle- ces images.

Prends tes doigts

2009-01-13T02:21:00.035+01:00

Prends tes doigts

crache ton haleine par la peau

Creuse

farFouille

Fais ça !

sur du cuir suède qui sue

qui rit

qui demande

qui quémande son dû

son : Reste !

doo it

de la poterie de papier

des tites choses droites, alignées en moult brouillons

entre ma bouche d'alinéas silences

et tes parentes aises confortables à gueuler

veine en canoë tes rives phrases

là

pose tes viens foull fous

entre ta colère d'escaliers descendus sul cul

et mes mais indicibles

fais-le ceça !

IT :

de la rime

du pôème

du rêche cancran

de la bouillebraises

du safran rare sur lit de nids

de l'alcôve où coucher les points, les rondes et les silences

oui

de l'alcôve papier blanc

qui s'étire s'étend sur le pays mots

invente un peu

du sépia venu d'argenTiques pellicules

de la boue de fraises

du tchicx tAnga enlevé

de la foutaise éparpillée

belle

sur du drap moite moiré d'aMours rouges mirobolants

ÇA! fais du dang ding bang sens

doo it "maintenow"

comme dirait LKM hero gaz, Leroy K May

tout le reste ne viendra pas

alors viens pondre !

cesse d'entendre des péliPéans

vieux de quinze ans

criss ton camps du mange vieilles bébelles

je rêche pas longtemps.

je souffle à l'envers 2000 produits plus permis

dans le chaud confort d'un bistro

je reste un brin, pas long

juste

le temps de pas lasse

en last pause

HuMer

le café est frett le soir icitt

les clopes sont éraillantes

c'est tuff une alvéôle qui se plaint

car ça tousse à bout saignant

fais ça TOI, oui

even IF you forgot to wish

des doux miaouz, là

comme les vitriers

vite ! et invisible

je veux du pied de vers frettt bouillant

en direct

livres en-venir

de tes parcs poumons ville

je veux

de la ruelle insolante

des putes ! par dizaine

des macs qui se font tirer par les couilles

que je verrais enfin crever en oVer-proses

en avalant leurs maudits pognons saloppant les gaillardes beLLissimas

je veux du vrai

du touch

and go out

du bye ciao fuck

j'reste encore. appétit.

j'ai du temps en banque

une hypothèque de silences à payer

j'reste pour tes pages maux-dits

j'veux pas ta bite

ni tes lèvres

ni ton bide

ni tes poils aux nom de vent frenchie

je veux vivre jusqu'à la faim

bien fourrée de victuailles

pis

crever en paix

pas trop vite...

i wish

du tire-bouchon

de la patente à gosses

du refrain fort

fermer les paupières

avant que la vieille saloppe fin

m'arrache mon viVre appétit de force

en pleine vie

ouaip !

j'aurai gardé mes pupilles offertes

tout

bon

tout le long de mon trip Icitt !

enwoéye ! crache

espèce de lunettes en vers moulus

de big matou de rouuuuellles

Crache !

j'veux des poèmes , St-Tok !

du pied plein fouet

du vers grisant

du croche-larme

du gong camarade

j'ai FAIM !!

j'avance vers le sol

vers le soleil de terre

pis la couchette humus

et suppose, qu'enfin

tu quittes pour vriller viril libre¸

les rats de tes colères,

é-puisant

les dunes de sel et d'amer-bitume

j'ai FAIM bordel!!!

mon cortex centre chuinte des hurlements

du tonnerre, bon sang !

du vacarme

de la misère top-sucre diaphabeth

l'insuline

traque les rieuses muettes sur mes pages

traverse le lac ocre de cette rive boréale

le lac hauts fond en février

ce cyan ciel si vaste

fait OuFffF !

la chicane d'Éole

envoie du givre sur la gonzesse okoise

ça feule sous mes paupières peaux belles

tu es

un mot par mots admirable

un virillant arc de choix

bandé par la peine pleine d'avants-hiers

moi loin

loin

pour

rester

te jougue

et te prends dans l'aine

sans même t'avoir un jour sniffé la peau

ni même tendu un jouir

toi

tu es un gun

un drum base guitarrrre

qui chercher à siffler

mas fuerté

que le vent de ton nom

dans la gorge d'une femelle

you are a ( I suppose )

bise salante qui gicle verry vraie

des sons sans titres ni noms ni nets ni niets

you-où

un vent...

un air de gueule

un flair aérant

un JET Lagoon

me ... now

i go to sleep

titement collée

louvée à Morphée

in my dremz only

i'llllllllll

sleep tite

Encore ARCO !!!!!

2009-01-12T18:19:00.006+01:00

En pizzicato Baïbee

je repince ici tes vieux frissons sur ma peau

c'est violent, ça !

ce manque de tes odeurs

je fouille... diantre !

ne reste que demain tard, ailleurs ô loin

pour humer le mouillé, faire du tendre, coïre,

pour ces aller/venir longs

entre hanche et ventre

fesses et cuisses comme des bouchées de cadeaux salés

cuisses en ciseaux, regards ouverts sur viVre

fesses comme lunes pleines de nos mains

deux forts feux de mains serrées sur peaux

ouais... GrRrrR !

ça : Nous

ça va et vient

ça NOUS

ça jase ça trippe

et voeux et veut

ça tire tangue tombe touche fouette flaire flirte couche lève

entre avant quand est-ce que et depuis que

les papilles fermées

2009-01-06T21:34:00.035+01:00

Papilles et pupilles nues , une ruée de couleurs fauves bisent et baisent

se rêvent et se fabriquent à l'instant, maintenant :

quand ma main gauche s'agite sur mon ventre femme

Droite, le dos net et sec comme un I majuscule,

un brin avant qu' arrivent les U turn me faire virer de camp

et les impasses volontaires fabriquer des BD pour adultes

des desseins impossibles

avant, de moi-même me chasser du trouble doux

les dents serrées sur des glaïeuls bleues et bleues

je grignotte des racines carrées, comprends la mathématique

le calcul pénal

la punition par la règle !

Un plous un, n'égale rien

Un plouss avant, n'égale pas : là

ni maintenant.

Me voilà rude-oyé

me voilà seule

à creuser du deux mains

du pas

du grincement de moues

Droite

sans chercher un rempart sur lequel me tenir

ni un mur sur lequel me buter sauvage

je resterai cette épave qui a remarché

jetté en catimini ses horribles béquilles

malgré ce diagnostik m'infirmisant à vie à mort ...

done it !

craché

en méditant du bonheur

en souriant gentille

en fermant ma boîte de soupirs

en avalant les mensonges

en dégustant les livres

en mangeant des psaumes

en étant soliste solliloque muette

tout ceça

la fureur laide et les taches et balaffres de foux sangs

furies de gironde toquée

matins soirs midis encore

sur mon visage la trace laide de la madre

cette loca enlaidie des morphines adorées

caché d'un chant d'eglise la sale giffle,

l'insupportante bataille à armes de voix et de longues griffes rouges,

ai caché tout le tANT

enfant

la mauve colère folle

de ma mère malade

le cauchemar ne me mange pas, il me tue de haine

================================================

mais l'amour... A hhh ..

toi, bô mirage farfouillant ma trève

sueur miel dans ma bouche

papilles et pupilles verticales et couchées

tracent des plaines d'horizon

même boréalement ensauvagée,

si loin de ton froid d'ailleurs

moi levée sur pattes d'oies

moi

cette lointaine fleur de flocon de neige

qui fondit avant de toucher tout nous...

je signe d'une plume et d'un coup de points :

je t'm

le fond fin du temps ce soir

respire le bébé impossible

le balayage de verbes et de sujets

nos lits sont froids chéri

nos draps ne portent plus nos odeurs de sexes tantriks

tu regarde les fenêtres pour t'y jetter vers l'itinérance

moi les lucarnes pour y composer de l'or et du soleil

le sol est si grand

les peut-être tuent sous le son des gares

pleine de ces souvenirs de deux toi

et les ferai tourner !!!

autant que je le souhaiterai

longtemps

tout le temps qu'il faut

pour dessiner, sourire, souffler

un voyage de nous feux deux

un mirage vraiment inspirant

j'imagine

des pas dans le sable,

ma bouche cherche l'eau sous les pattes d'une grande rieuse

des cactus ocres en papier kraft

se dressent, jouant sous ma jupe moirée

une larme coule sur mes cuisses

c'est toi

un aimé

qui s'y glisse lentement après des mois de vents

qui coule, riche d'odeurs

hors ces lèvres maintenant refermées

une ermite s'habille de carmin

c'est mon visage qui se prépare à ne plus parler

ce sont mes mains

qui saisissent un crayon de plomb

et écrivent la fine joie

la belle envolée

venue too late for us

cette aube TOO tardive à nous éveiller

auX plaisirS

2009-01-04T18:17:00.071+01:00

elle a des joues de cuivre

sur lesquelles se gravent et se burinent

moult poèmes surréalistes

des lèvres rouges carmin, pourpre, sang

avec dedans

une rive

une ère continuée

des mots

des phrases claires

des pas, nets, dessinant des verticales absolument droites

puis, aussi, elle fait

avec ses pieds qui dansent tant

des traces d'épaves sur le sable

un marais salé coule, gicle

sous sa langue polyglotte,

du palais à sa bouche, à sa luette

un marais pour aimer

pour embrasser

pour faire des câlins qui n'exigent ni ne veulent

du papier de notaire

et des contrats de mariage

ce palais de salives

il est

poivré de petites étoiles

et sous le nombril

un étanG

au fond sans fin

va noyer de plaisir l'amant

et la belle pénétrée jusqu'au bout du moi

là... ils posent leurs lèvres soudées

sur le roc coeur les courbes de la peau

et sur la fesse gauche

les amants éphémères

s'arrêtent

pour souffler un peu

elle fait

de grands écarts

qui demandent d'inviter

d'autres muscles

des langues polyglottes

du souffle

comme tel

de la sorte

qu'ouvrir les cuisses

est un acte d'aimer

un mot d'amour mouillé

elle a

dans sa bouche

des dents qui mangent doucement le lent silence

silence confort

composé de toi

nous

eux

et lui, sans aviser

qui arrive prolonger sa vie

l'étirer

l'arrêter de finir

lui,

qui en entrant

entre ses jambes

glisse

un sourire vivant

son vit gigotte

durci par l'émoi des deux volontaires

elle est

un animal

un loup sans couilles

une bête dévelue

un V de grandes batailles

un V dans le ciel se nourrissant des miettes de nuages

là

laissés par la traînée des avions lourds

ceux

qui passent

pour ne plus revenir après

c'est une femme alliée,

avec des yeux de fer

des faires à parfaire

à taire

à dire

à enterrer

à ensabler

sous sablier temps...

elle.

heureuse à protéger la meute d'amis

elle louVe

qui mord et mange

déchire et avale

les cent volcans

les décennies d'images filmées en tête

d'un coup de gueule

d'un seul regard

elle avise

se rétracte

fonce ou

retire

c'est une femelle

une bête humaine qui longe

non pas

les palais de cire maléables

mais les routes

le gravier piquant

la plante des pieds nus

ni maléable

ni mâtable

on ne peut la tirer en laisse

ni lui mettre un collier -your mine-

Pas empaillable, pas discutable

pas par pas,

c'est le libre faire

qui lui enfonce des poèmes dans la fête

ses restes

sont des etc

à venir

elle est

une de ces bêtes in-tuable

qui forge

avec son souffle

qui sculpte

et avance encore

la peau lisse

des cuisses d'acier

le cou tendu vers le cyan ciel ! à faire : merci je soouuuuis viVante

comme ça

chaque jour

avec tous les fougueux espoirs qui l'habite et la pénètre

plouss ! demande-t-elle

plus la vie

du respir

du sourire

du souffle

des milles et des kilomètres

peu lui importe le pays,

le village,

la cité

pourvu

qu'elle reste

vive

live

ici

dans chacun des possibles instants

elle

un animal qui retient sa mort de venir la finir !

à deux freins

deux mains

deux toux, dix quintes

l'empêche, la fatale sombre fin

de la retirer du sol où marcher

des trottoirs aux lignes amusantes

de la lune

des jours

des fois à venir

la muerté

la mort

the dead

la fin

est un coït interrompu

un moment de trop,

si tôt.

attend !

lui demande-t-elle en suppliant

sans larme

avec le sourire de la pas vaincue

attend,

je te prie,

je te supprie

j' insiste pour rester.

je sais que j'ai joué avec le feu

en allumant millions de clopes

en cumulant des centaines de livres de cendres

je sais

mea culpa

pas de pardon possible

mais... puis-je rester une décennie de plus ?

implore-t-elle,

elle

l'éternelle souriante

la voilà qui dessine

de la dentelle

des gorges en crue

des ramages on entend

quand elle ferme les paupières

personne !

ni cruels

ni tourmentés

tous

aussi perspicaces soient-ils,

n'arrivent pas

à la retourner sur le dos

à la coucher -face au ciel- !

à lui prendre son souffle

à lui retirer son haleine,

ses vents forts dans le ventre

ni,

ô non nenni

ses soleils de joie dedans ses yeux !

on ne peut

lui boire le sang; le sens, l'appétit

la taire en terre

la mettre dans l'urne

avec une jolie boucle de cuivre gravée autour du col

le grafitti R.I.P

va donk attendre, plaît-il.

pas possible encore

de clouer sous gazon

une stelle trop lourde sur sa tête

une bière serrée si près de ses hanches

elle a faim ! la louVe

elle veut des aurores boréales

et du mistral

et des ressacs

et du va et viens

dans son puys

ce vit d'amour....

vie vit vivre vie vit vite encore

son corps est une bouche

qui hurle à ses veines :

je veux viVre !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

carpe diem

malgré la sentence

le diagnostik

sans déguisement

elle avance

pour plus vivre

à l'alcôve

comme à la ville

ses bons derniers instants

elle sait

que la fin s'avance

que l'ultimatum grogne

approche

s'installe

elle le sent

et lui faire : chut

ne change rien

On lui

promis

lors d'un voyage

dans le néant

néant

nommé

final bang coma enfant

on lui a promis... (GrRrR !)

que sitôt le temps des forget me not terminé

elle quitterait

les routes

gravelle

bitume

humus

et sable roux

comme ça,

les voiles dressées sous souffles de brasiers

baisers si amoureux

les bras comme des tisons full étreintes

avec encore trop de hot caresses sur les lèvres

encore du tendre fort

et de l'amour

de l'amour assoiffé de salives

de lait de millions d'enfants possibles

encore, en-corps, encore, s'il vous plaît.

sans souffrir

sans aller s'attrister

même si elle sait

que hier n'est pas demain

sans se faire colère

ou violence

maintenant

et pour le reste

elle va coïre

ouir

jouir

dire

faire

tant pis

c'est ici

tout de suite

qui fait du sens

trompé de cadavre exquis

2008-12-30T20:46:00.006+01:00

une damezelle....

l'opposée véritable

de cette vampire vipère

qui te suce la tête, te mange les minutes

te harcelle de cent missives par semaine

chut !

s'est trompé de cadavre

en ouvrant les yeux vers la laide mitraille

la damzelle est plus libre que l'aigle et le circaète

puisqu'elle n'a pas

à

refaire

ces milles coups d'ailes dans le ciel

à

contre-vent

pour manger la victuaille

dans un nuage crevé

si j'ai bien saisis l'absurde de la chose

il relit la lettre carrée de l'injure
et la rejoue sur du pixel
et entend là, de l'hôte, auteure de ces points noirs
une belle symphonie de lettres majuscules
il fond !
et devient cuivre balaffrable

damzelle est aise
calibrée pour pétarader des sourires doux
du rire gris et des alarmes, se déjoue et se retire
à contre-pas
à pas de chat
comme un rat en tutu
totale émerveillée

il n'a ni l'audace
ni le vacarme audible
hypo-peau tannée !
double race double face
-une qui sourit-
l'autre qui attend les nouvelles frimes... de l'apôtre mensongère
et sa violence silencieuse
de garce de bas d'échelles

il tait son dé-espoir
et commence le commerce du haïr
en jurant !
que juillet
est le four
la cuvette
et le puits

hameçons sons serres

2008-12-25T00:02:00.004+01:00

garder dignité

en grattant les faits de lit

il faut savoir cessez de dire je tm

quand l'heure est aux heurts

lorsque si chaos
si cahin câliss cas cas

mourront en faisant un bébé !

m'a-t-il proposé

et le mettre au monde sera une trève

au voyage organisé

allez ! que deux fassent feux
même
sans avoir pu aimer depuis
pendants
des
décénies

mourront en faisant un bébé !!!!
m,a-t-il suggéré

soit,

ai-je rétorqué

je veux du bien tien chaud dans mon ventre
oui, avec nos souffles de vents devant derrière dedans

mais pas d'un tien-nôtre humain à naître
nenni

suis lasse
plus d'espoir ne m'irrite
plus d'atente ne m'habite

tu veux... trois enfants

toi

que j"aime

à me terrer à l'hôtel
seule à Bruxelles

seule ailleurs ici affairée à décaresser mon visage
à fabriquer de l'amnésie partielle
sans le ciel ,sans l'amer,
sans la suture douce
de nos bouches amoureuses
qui bleuissent d'amor
sans toi bô
je défrissonne
avec l'ardent dans la mâchoire
et la langue fougue qui touche ton souvenir intime...

ici
hôtel de rue,
petit étage de passes rapides
putes et macs se crient des synonymes
et tonitruent
en ne chantant rien que du fiel et du débonheur
ici
incognito avec les arabes qui fredonnent
ici à belle ville Bruxelles
sola
couchée dans le sel de nos hiers
sur mes doigts
sous mes ongles
entre le temps et le tempo
à me taire

du bébé tu veux...
infidèle gamin, que dis-tu ?

sans ailes à déployer
ni aieuls à regarder pleurer ou parler
je suis noyée à la fin du parcours proposé
n'ai pas la noblesse de porter une dynastie dilapidante

toi si beau, si fort

toi
ton odeur
tes frissons
tes sueurs
tes diapasons
ton souffle

toi baybee...

tu veux ô veux vouloir naître
faire vOeux.

" nourrir en rougissant entre les miens d'une aigre,

tellement anonyme que meurt un synonyme"

mais vieillir... mais vieillir

sang, titre rouge

2008-12-23T12:48:00.001+01:00

sang

peau

sens

poésie

ailleurs sans titre

sans titre et bien

de là loin

2008-12-16T23:30:00.002+01:00

je suis les os craquants,
la moelle qui trouve pas son thermostat

la champelure sur les joues
le rêche dans le tamtam coeur

le las
ici
mains tombantes

well well... time to fly

2008-12-04T15:28:00.005+01:00

photo par Magwann

3 petits jours et puis m'envolle

deux continents

un océan

7 heures de vol et c'est Paris, puis Marseille, Liège, Bruxelles

miam !!!

jolie meute ici laissée sans trop de triste

puisque j'ai l'espoir fougueux & fort

AmiEs et tite famille, vous hôtes si chers

bellement aimés

adios tous

scarfe & snooze

2008-11-27T01:30:00.005+01:00

scarf and snooze
mute sur notre-damded

out douceurs. Fermement.
Terminée… terrée dans ce corps
Aux mouvement trop brusques
Trop tout
Trop couacs

elle insiste la vieille bictch
comme un vieux disque
78 tours d’harcellements
Des mouvements brut
comme marionnettes désarticulées
tout ça devant et pendant l’enfant moi

ritournelles folles,
laides cascades de noyées enfantines fragiles

scarf & snooze

2008-11-27T00:02:00.007+01:00

scarf and snooze

mute sur notre-damned

out douceurs. Fermement.

Terminée… terrée dans ce corps

Aux mouvement trop brusques

Trop tout

Trop couacs

full violence

haine por la madre loca

por la madre signée muerté

elle insisite la vieille bictch

comme un vieux disque

78 tours d’harcellements

Des mouvements brut

comme marionettes désarticulées

tout ça devant et pendant l’enfant moi

vidée de mots

je suis le that’s it incarné.

ritournelles folles,

laides cascades de noyées enfantines fragiles

encore la folle

elle insiste la madre pas aisée

comme un disque qui pique le disque

comme ceça par son aiguille trop aiguisée

stridente qui coule la lave d’une salive sale

elle fait des giroflées sur ma face

des fleurs qu’on dit…

arrivée à l’école

fallait JUSTIFIER le bleu et le rouge et le jaune dans ma face.

alors… je jouais au ballon et avais les notes fortes, des 100% et pas moins.

Les autres trouvaient bô que je sois belle.

Ils ignoraient le laid dans la maison vide d’amor.

de la meurtrissure

du bleu

de la balaffre

de la balaffre maudite

et du soufffle

stoppé

un cœur

va cesser de faire sa job

émois trop strong

la musique n’entre pas plus

même pâs Glend Gould ni Rachmaninov

rien

pas un tite note

rien

nada

du rien en grattage de peau

du sang qui me coule sur les cuisses

cé comme ça.

c’est dommage

la zik n’est plus passible de doux

c’est de valeur

le silence est un ouragan

un monstre

une fournaise qui brûle mes veines et mon visage

du rivage à là… cet amer inferminable

crève

grève

plage

mer

sable dans la glotte

that’s it

i’m a gonner for ever

i’m un blizzard fou

qui cogne des clous d’ongles courts

dans ma peau

J’fais oust & go

ciao

tchüss

fin

terminado

tous les finis du monde entier

m'épousent

et moi ,

bin…

J’ferme

cette belle grande porte entr’ouverte des paroles à l'Autre

fini

partie

oustée

mon ventre

comme une mine qui m'explose

mes griffes et le sang

je déchire la fin

Perds l'appétence

L’appétit

that's it

she’s back the mama cruel

by the phone

du tapis avec du rouge

le vermillion bouge sous ces regards

la peau n’est ni braille ni frissions

mais scarhands

scarplaces

scarfrozen

peau écorchée sous vives griffes

la blessure ne fait pas du mal

maintenant, encore après neuf ans

ça coule comme une rivière

je meurs icitt

à côté du poéle à bois

les pieds dans la laine du mouton tondu

rasé rêche ruff

la face en larme

la face collée sur ma chatte

qui ronronne comme un moteur diésel.

c'est là asteur

quec'est la fin.

maintenant.

une clope au bec

un vers à écrire.

là.

faim de haine.

faim de meurtre.

la finir cette folle qui m'agresse au tel depuis 9 ans,

cette folle de mère colère.

Mais

Celui-celle qu'on arbore et déteste

ne le

Sens

Même

Pas.

tous les terminés

arrivent in & oust

aux mêmes instants

la fête

terme

ferme. toutes les fenêtres.

encore la tête qui cause

mon feu merci.

retour à l'autisme

confort à table et au lit

Glen Gould

émois

Rachmaninov

douces heures

un brin de Bach

sauvée

back to Bach

du bonheur arrive en intention

zik

grave crue des mots

2008-11-20T06:53:00.003+01:00

ça ne sera pas

une

histoire

cue

même pas une intention de récit

faux fictif rêche

nan.

40 piges presque pile

viens d'apprendre que mon père n'est pas le dit gentil géniteur joli

au tel

frettement

bang de même

bang

de dém'aime

pff

ouais-ouin

tit volcan gronde

tit volcan gong

tit volcan volt et ampères

suis donc la fille d'un journaliste français

et d'une loca débile mère horrifiante

qui invente ou assure ou fabule ou digère

on ne saura nunca jamais

never

la fille femme

d'un violeur de passage sur le lit

en visite icitt, 1967 au québec

belle affaire

débectée

FISHTURN SHOW, pour toi male mirmade miam

2008-11-18T17:21:00.000+01:00

" Ceci est un détournement de blog du Front de Libération du Fishturn Show.

Ne paniquez pas.
Mettez-vous debout et enlevez vos chaussettes, ou l'inverse.

Et toi au fond, retire les doigts de ton nez.
Tout se passera bien.

Damon Fishturn ne peut en aucun cas être tenu pour responsable de cette opération"

Le Fishturn shoooowwwwwwwww !!
envoyé par fishturnteam

VerNissaGe NADine SAMUEL

2008-11-16T22:51:00.003+01:00

Violon Furia

2008-11-07T14:42:00.005+01:00

"Rouge Violoncelle" par Nina louVe, Benoît Paradis trio

une chanson avec des doigts
violon furia

des frissons
pincés en pizzicato

peu de peau
peu de verbe
peu à peux
à peut
à eux

1920, fabriqué en Allemagne
un violon sous le menton
l'archet frôle l'incendie

furia
j'entends ma voix qui glisse entre les cordes
du vocable
du vocal
du son

voilà plus de dix ans
que n'avais dit
n'avais commis
n'avais permis
une chanson

Merci chaleureux à Lygie Riddez, ma petite figure de maman douce
grâce à toi, je rechante et joue enfin de cet instrument qui m'aime tant,

le violon.

Dessein GéÔgraphique

2008-11-04T02:23:00.003+01:00

J’ignore le dessein géographique où il va aller vivre. Ne connais pas la chanson, ni les rythmes, ni les odeurs de cuisine de ce pays, vaste et loin.

Il ira. C’est tout ce que maintenant, je sais comprendre.

Oui. Bien sûr. Dure je pourrais maudire le cyan ciel, les milles oiseaux de bonheur possible absents. Pourrais maugréer en catimini, avec un de ces faux sourires sur la face, mais nenni, il sait. Ça ce n’est pas moi. Je suis de la même race. Comme ça aussi, libre forte, poussée par le flair, l’instinct, le vivant vivre, l’appétit d’ailleurs et de maintenant. Le seul désir qui me mène, celui du tactile palpable, vrai souvenir, à fabriquer, pour moi-même.

J’ignore le dessein géographique où il ira rester longtemps. Ce pays, c’est comme des mathématiques, il est indéchiffrable, je ne sais pas compter les heures qui nous sépareront, les kilomètres où la distance sera plus, plus parce que pas de possible missive, pas de possible lettre, pas de possible voix, pas de possible mot, pas de possible parole, pas de possibles. Pas par pas. Par pas pas. Par pas. Par tout partout. Un pays épelé : Madagascar. Loin. Sans mon visage et ma peau à respirer, sans la sienne à baigner, huiler, humer, prendre. Sans. Sans nous deux je, qui se respectent tant.

Si j’avais vingt ans, je serais usée par la douleur. Mouillée de larmes. Abîmée par le sauvage en moi qui hurlerait : Pars pas !!!!!

Si j’avais trente ans, je briserais mes côtes à me jeter de la falaise à la grotte, des ressacs à l’amer. Je supplierais : Reste !!!!

Mais je te souhaite bon voyage B.A.

Je t’aime vrai.

R'Ôdes moovie par le rassembleur discret : Fishturn

2008-10-30T21:30:00.002+01:00

En rappel, ce vidéo conçu et monté par Fishturn

rassembleur sans le savoir...

bel être Humain

EnjoYons-nous !

BlogsTribute
envoyé par fishturn

Rendez-Vie aVec vous

2008-10-28T03:01:00.005+01:00

Rendez-Vie aVec Vous from Nina louVe on Vimeo.

un film dédié à Fishturn

pour ces ceça vrais
parce que viVants
au même siècle, en même temps

muse musique : BALTHAZAR

rendez-vie aVec vous

2008-10-27T23:27:00.005+01:00

photo par Jean-Pierre Bronssard

la vie est comme ça.

elle fait du cadô et offre ripaille et festins

juste

si on a de l'appétit

LeVée de coudes pour une sorTie de fonds

2008-10-23T23:10:00.008+02:00

N i n a l o u V e

(petit’aile, grand V)

Propose une levée de coudes...

Pour une $ortie de fond$ !

O Patro VYs

Jeudi 20 novembre

19 h à 21 heures (plouss ! si vous restez après)

»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Spectacle Multi-Arts Visuel

Avec

L’Arteur Sylvain Gougeon

Mots en PerfetcÔ et images vidéô

par Nina louVe

Et zik en dé-sourdine,

bien oui, bien sûr !

O Patro Vys

356, rue Mont-Royal EST/ St-Denis, Montréal

"MuSe GeneVièVe"

2008-10-20T11:09:00.002+02:00

Muse GenevièVe
envoyé par NinaLouve

par foi

parfois

des images et milles mots dévalent sur les routes caresses

une courbe avance, sous ces doigts mouillés de salive

une danse aux moult phrases fait de la chorégraphie

un peu de feu sous les paupières les inspire

tout ce souffle

toute cette fougue...

Ben Arès, le film

2008-10-19T04:45:00.005+02:00

"aVec AppéTiT"
envoyé par NinaLouve

du feu
du vivant
de ceça
qu'on ne croise pas dedans des carcans

de la fougue
du vif intelligent
de ces ceci rares
que même en fouillant on ne rencontre

aisément

du lui vrai
du Ben Arès tout en images louVe vous propose tooday !

Bouchées de poézie

2008-10-10T23:20:00.012+02:00

AYA au volant par Nina louVe

Un jour d’été sur le patio soleil, dans le ventre du vent, attablés à déguster de délicieuses victuailles, nous étions deux. En fait... quatre, mais deux seules, des femmes, parlaient. Les hommes regardaient les courbes et les valses de nos mots et mastiquaient le temps roux de l'automne.

Un briefing donc, un briefing FURIA remplit d’appétit.

Des bouchées de poésie, comme des petits fours, j’avais offert en juillet, à la quarantaine et demie d’invités conviés chez F. pour célébrer ma « petite maman d’adoption ». Tante Louise, presque aveugle, derrière ses fonds de bouteilles en guise de lunettes, avait donc mis -dans sa bouche-, un de ces petits papiers poétiquement assaisonné d’encre noir. Belle anecdote, s’il en est une douce et amusante.

Voici donc aujourd’hui, pour Carolinade, quelques bouchées A la Nina, toutes chaudes, sorties du four à boire et à chanter ou du puits à hisser la pensée. Ça fera donc, avec le temps, quelques dizaines de beaux trous normands à offrir lors des réceptions festives de Nouwellle 2008.

Voici Voilou ! de petites Bouchées Poétendres A la NiNa

» Et toi ? souffle-t-il... et toi...! et toi......?

je LUI réponds : Je me sens femme, je me sens fougue, je me sens vivante et vibrante, comme souvent, comme depuis longtemps. T'espère sans t'attendre. Te souhaites sans y rêver, sans m'y perdre, sans m'y emprisonner.

»C’est dur à ouïr, la voix de vedette, quand on naît pas artiste
»C’est pas facile la vie d’artiste si on devient de la grosse vedette.

»Quand on passe dire adieu, il faudrait mettre ses yeux dans d’autres pupilles, je crois.

»Un monsieur m’a dit : Toi, tu as l’espoir fougueux. Ensuite il s’est sauvé en Afrique en bifurquant par la Chine…

»Rachmaninov m’a aimée en silence, je lui dois un mot, au moins. Ce sera ça : Mon Feu ! Merci.

Chevaliers de l’encrier

2008-10-08T14:16:00.007+02:00

oeuvre de Jean Deneault, Collection Galbe

Chevaliers de l’encrier

Faire partie d’une journée des Chevaliers de l’encrier, je veux dire, aller les rencontrer, les voir, les toucher peut-être, je le savais, était un honneur. Pourtant, lorsque j’ai reçu l’invitation, je m’attendais à devoir subir une initiation en bonne et due forme. Parler, danser, chanter, me vêtir de nylons ou de cellophane…avaler du café turc jusqu’à explosion du cœur, hisser l’eau d’un puits tari, tondre la pelouse d’une équipe de rugby. Nenni, quel soulagement. Rester soi et c’est tout. C’est ce que disait la dame, cette mademoiselle M. Tant mieux, tout aise, car les carcans et les bizarreries de tout acabit ne m’attirent, ni ne m’attisent.

J’ai donc laissé la missive face au ciel, sur la grande table de bois. À côté du violon, ces mots décachetés, cette lettre offerte qui invitait. Une semaine passa, puis une autre.

Un mercredi d’octobre, l’index glacé par trop de clopes, en caressant de temps à autres la fourchette sternale, ce, avant même que l’aube s’appelle aurore, je commençai donc la rédaction d’une prose à effets de faire. Ni rime ni vers. Du mot en jeu, de la phrase en instance de noce, des monèmes libres, un peu de fougue, beaucoup de doux.

Le soleil finit par maquiller le jour. Ma prose achevée, je pris le violon et m’en allai poster ces deux pages à Mademoiselle M. Le facteur sonnera encore deux foi, deux fois.

Voir la missive d'invitation ICI : Métaphore Courtoise

Octobressss la FAIM !

2008-10-07T16:43:00.004+02:00

OCTOBRE, maintenant 2008. 31 ans après le coma, la voiture qui envoie l'enfant tomber dans le ciel. Octobre 1977... le 6. Maintenant, 2008. Quatre années sont passées depuis notre rencontre Au Quat' Sous, à préparer un possible stage. Devant ce très grand cahier aux pages blanches, Wajdi Mouawad m’avait demandé avec cette douceur ferme qui lui est propre : Dites-moi, d’où vous est venue l’écriture ?

À lui, pour la première fois de ma vie j’avais eu envie de répondre. Je lui ai dit : Du mutisme, du long mutisme de l’enfance. Par instinct, pour faire l’équilibre entre ce silence et les mots.

Quelques jours après j’écrivais Du Braille sur la Peau, une pièce en deux tableaux destinée à la scène. C’est donc l’histoire d’une petite fille qui réapprend à marcher par le sol, par la danse, par l’effort vivant de sa joie et de ses émerveillements. Elle marche sur la grève, muette, avec les sternes et les mouettes, le sable rêche dans la gorge, du silence qui s’installe, des mots qui jouent avec l’écume des vagues océanes. Une petite fille qui finira par être un rat, avec des chaussons roses et blancs et un tutu. La bouche souriante, le sol avale son taire. Du Braille sur la Peau parce que la petite fille lit, sur sa peau, qu’il fait vraiment froid sous ce soleil.

En pizzicato… elle pince ses frissons sur sa peau.

La petite fille muette
Quelques menteurs
Quelques docteurs
L’Horizon
La mer

La musique (bien sûr)

J’aimerais la jouer sur scène, avec toute la musique que j’entends pour cette pièce, des bruines d’éclairage, du vent, le cri des mouettes en sourdine.

La vie est longue mais le temps, mon Feu qu’il passe vite !

2008-10-07T08:58:00.000+02:00

6 octobre 1977...
Une petite fille passe avec ses pieds, un homme saoul roule avec une carcasse de violence sur sa peau mâle.

Le pied oppressé sur l'accélérateur il pèse, go.
Elle deviendra muette.
Réapprendra à marcher par le sol, par la danse.
Un rat.
On dit qu'elle est devenue un rat en tutu qui joue à mutisme et bouche cousue.

6 octobre. 1977. la muerté.
La fin de leur foi.
Pas de la sienne.
Elle a dit avec du son: oui. Nom et non ! Nenni !
Puis. Elle a écrit.
A écrit jusqu'à ce que ses poumons la laissent aller retrouver son aïeule,
sa belle grand-maman douce.

Exil d'émerveillements

2008-10-03T10:52:00.001+02:00

Tout là août...
envoyé par NinaLouve

invitation pour le jeudi 9 octobre 2008

2008-10-01T12:22:00.006+02:00

photo Carol Latendresse

Mes chers amis, passants, voyageurs, passeurs de mots,

Vous trouverez ci-bas l’invitation de laquelle je vous ai peut-être parlé.

Il s’agit du lancement du premier recueil d’un poète que j’estime beaucoup Jacques Desmarais alias JACK du Train de Nuit

Lors ce 5 à 7 poésie musique, j’aurai le plaisir de lire un ou deux de ses textes.

Merci déjà du cadeau de votre présence

Nina louVe

2008-09-30T15:28:00.001+02:00

Lancement de
Poèmes cannibales :
Loin dans ma campagne

Un recueil de
Jacques Desmarais
Aux Éditions de La Brochure (France).

Jeudi 9 octobre 2008, dès 17 h
au Bistro In Vivo
http://www.bistroinvivo.coop/
4731, rue Ste-Catherine Est, Montréal

métro VIAU (lignes 34 ou 125 ouest) ou métro PAPINEAU (ligne 34 est)

Les Éditions de la Brochure, en collaboration avec les Productions Train de Nuit (Jack), lance un recueil de récits-poèmes de Jacques Desmarais qui sont précédés par un « mot pour Jacques » de Michel Garneau. L’ouvrage regroupe des textes qui ont été créés à la radio de Radio-Canada entre 1997 et 2002. Il donne aussi à lire des poèmes récents dont quelques-uns ont été faits en public, notamment sur les scènes slam de Montréal.

Le lancement sera agrémenté de quelques lectures avec la participation de :

Yves Boisseau
Ève Cournoyer
Jean-Paul Damaggio
Marc-André Delorme
Paolo Duchesneau
Nina louVe
Michel Vincent

Le tirage du recueil est confidentiel.

Il sera disponible lors du 5 à 7

au Bistro In Vivo au coût de 15 $.

C'est la place où aller ce soir-là!

R.S.V.P.

jacquesdesmarais@videotron.ca

Du loup et des éclats de vie

2008-09-06T03:46:00.000+02:00

Cimetière aux Projets...
Uploaded by NinaLouve

pixels et tra là là
on peut bien les offrir à nous autres
qui aimons le goût de la prose

Avec la gracieuse et confortable permission du groupe Balthazar

Mots Meurtriers

2008-07-11T13:52:00.000+02:00

Mots Meurtriers
Uploaded by NinaLouve

bis bises

2008-02-07T03:36:00.001+01:00

T’es là ? Ahhh… Tsss! Je jurerais que tu n’y es pas. T’es mort ? Tu vis ? Tu respires encore malgré tout ce silence ? Dis… tu vois quelque chose dans ce bordel de neige? Moi, je vois du ventre rouge main et de la paupière mouillée dedans dehors. (Complètement hors norme cette affaire de cœurs affamés.) Un petit toi qui bouge les nerfs des joues et gratte la pleine jugulaire et… un mini moi de chair qui attend la vraie bouffe en regardant ta pomme d’Adam trembloter. Deux solos écrasés qui dansent en titubant sur les frisures du tapis de la sortie. Contre-pas, arabesque, split. T’es là ? Aaaah! PfFFf! Je promettrais des prouesses pour éviter l’auto déraison. T’es mort ? Tu vis ? Tu expires encore malgré toutes ces instances ? Dis… tu vois quelques chose dans ce bordel de mièvre ? Moi…je broie du rouge vain et mon œil sec cherche la larme pour se soulager. (Complètement affolante cette histoire d’écoeurés) Un petit toi mode mute qui bouge les lèvres pour se taire en mouvement, et…un minus moi qui fais un casse-tête avec les amnésies partielles.. Deux tangos en solo. Deux solitudes gercées que glace l’avenir. T’es là ? ôoo .. Zut ! Je… ne vois pas très bien ton mirage.

GrRrRr !

2008-02-07T02:47:00.000+01:00

J’manque de mot
J’manque de cru
J’manque de texte
Dit la louVe sous la lune d’hiver

Toutes les muses du sain cyan

2008-01-13T03:00:00.000+01:00

Oeuvre de Frank Melech

Toutes les muses du sain cyan
N’y arriveront pas
À te coucher sur le kraft
À prendre ta bouche cousue
Tu es mot tu
Crash d’ici-dans,
Corps tombé dans le ciel

Les saboteurs te mordent par les marges
Dévorent tes pieds et tes vers jusqu’à la racine castrée
Tu ne comptes plus Un, Feux, Foi,
Tu divises, révises, sous-titres les décennies,
Rapetisses les enjeux, erre rance
Roulé dans l’arène, tu t’enlises dans la fable

Tu es le taureau toréé, le vit à l’eau d’amer
Cent pages s’empoussièrent à ta table
Le trac et le tic tac font gésir tes choix
Ton corps est une bombe race rouge
Mais ta tête

un cœur de volcan sec

Toutes les muses du sain cyan
N’arriveront pas à pousser ton alinéa
À se lover dans tes virgules, à étirer ton parcours
À t’élever sur les trémas, à braver tes navrés

Motus bouche cousue
Tu es trash d’ici-dans,
Corps plombé dans le ciel

Les mimes et le mute te tentent
Il te manque deux sens sûrs
La parole Et le parler
Le passible et le paisible
La voix Et le son
Tu prends le licou le plus solide
Et meurs infidèle, lassé au lasso.

Entre givre et volcan

2007-12-14T03:51:00.000+01:00

dédié à Mélo

Octobre est un singe sans grimace
Muet
Sourd
Aveuglé
Novembre, une bonté livide vidée d’audace
Lune
Soleil
Dunes
Décembre arrive comme un chœur de glas sans gong
Tel le malin déplaisir
D’une fée maquillée de cernes ronds

Entre givre et volcan
Le vieux mutisme
Revient nouer les cordes vocaBles
Nœud coulant, papiers froissés, mains de glace, langue sèche
Ah luette Gentille la luette …tremble sans son
on lui a volé son bec (bis)
La glotte est plongée dans le noir

Ténèbres épousent vertèbres
On couche le rare vers avec du sang de poudre
Sous la peau qui mue

Précoce noce de deuil
Trépas réservé d’avance
La note égorge la blanche en silence
Le mariage se célèbre de l’insomnie
Jusqu’à cette page tachetée par deux épaves

Depuis octobre, le néant commence à faire un gros trip d’Égo
Rares sont les vers
Rares sont les mots
Luette glotte et langue
serrés sous l’étau de la mâchoire…

no vembrrrrrr

2007-11-24T00:33:00.001+01:00

Thuy par l'Arteur

Suis loin
Las, au pôle nord
Ne parle plus
Ne rougis pas
La bouche qui lèche la larme
L’œil fixe, la dent qui griffe son hôte
un nuage dans le ventre et un ciel dans la tête
En perte d’apéritif, tombé des vues
Ne veux ni tout ni néant
Ni lui ni loi ni toi ni œufs ni moitié d’elle
Je déchire la reliure
Retire les pages de voeux
Et attends la neige

des gens dans la tête

2007-10-10T03:48:00.000+02:00

Puis, plus rien.

Une marque dans la face
Un sourire d’appoint, une grimace à l’envers
Et des gens dans la tête, des gens…

La missive avait touché le target
Un l’eusse-tu cru est venu flirter le pas vu pas su
Encore un soleil fondu comme du leurre,
Des liasses de rimes et des paquets de mots dits
Mouillés par la faim d’octobre.
Encore de l’encre bleue plein l’émoi
Spinant dans le ventre,
À tâtons
Entre la fête et le boudoir.

Une marque dans la face
Des gens dans la tête
Les cœurs pris, z’ont pas niés
Doux les bagages d’aveux
Prude, la douanière s’occupe du rationnel
La frontière se passe au compte-doute
Le pays peau
C’est la décennie et ses milliers de lieux

Le plexus en arrache à la montée
Ça fait boom en chamade camarade
Le rêve se retient, le fantasme aussi
C’est aussi bien
Ça ferait muer les serments
et taire les prouesses promesses

Puis, plus loin.

Encore un brin de souffle à l’aller
Un rien de râle au retour
Toute la lumière arrête
On broie du soir
dur comme faire

La missive avait touché le target
Un l’eusse-tu cru est venu tester le pas vu pas su

quoi faire de mes dis-moi

2007-10-09T01:36:00.000+02:00

oeuvre de Magwann

Je ne sais plus quoi faire de mes dis-moi
Une vieille maman loca est affaissée sur son Q I
Le pas papa a prit le chemin le plus sourd
Des pleurs ont séchées dans la vie aigre
La moue tarde à monter aux nouveaux nés
Des idées avortées…du caviar sec sur les draps

Je ne sais plus quoi faire de mes dis-moi
Deux joues se lèvent sous un rictus
Émois émois, ne sais pas migrer vers le sûr
Ni compter ou lire sur les lèvres
Il s’agit d’un moins d’un plus
Pour oublier la mer et le bitume

Je ne sais plus quoi faire de mes dis-moi
Où mettre les liasses de pas pliés de non aisés
Une seule faute dans la missive
et le missile coule le navré et l’enjouée
Une demie-maman se voile d’un linceul
Et un père sans laisser de trace meurt orphelin

Volées vantardes

2007-10-06T23:26:00.000+02:00

T’es comme une volée d’outardes

Tu

T’en

Vas

Parce

Que le froid fait peur et mal

I Vice

2007-09-27T19:26:00.000+02:00

Estelle C.

I vice
Rencontrer tes hasards
Te croiser
Te rêver sans dormir
M’enfarger dans tes paraboles
Paroles graves parlures suaves
Choir rieuse jouée par le fouet de ta langue
coïre suer ivre et sobre à la fois
Que paisible et puissant
Soit le silence pendant la faim

I vice
T’obéir
Te soutenir
Dans ma paume ton vit jusqu’à l’aube
Ton sexe au repos endormi dans ma main
Me réveiller pénétrée emportée surprise soulagée
Te croire.

sec set

2007-09-25T02:34:00.000+02:00

Mély Juin... un soir de de tunnels et d'ascenceur

Am stram gram
Pique et pique et coli drame
Bouré bourré rate ta trame
Am stram gram.. v’là l’alarme

L'aube et l'audace

2007-09-08T10:32:00.001+02:00

Amathéü

Avant que l’aube ne commence à jouer avec la lumière

Je quitte l’antre et le papier
Vers l’alcôve j’avance sans contre-pas
Et douce
Me glisse entre tes cuisses
Mes lèvres mon ventre mes mains
Ne savent pas attendre

J’ai faim
Et... tu dors si bien

Folies Humides

2007-09-07T19:57:00.000+02:00

Toutes les folies humides
Tous les songes secs
S’emmêlent s’épousent s’explorent

Toutes les douceurs mouillées
Tous les songes rêches
Font une musique de gorge
Un chant de mines satisfaites
Où rauque et rocs explosent
En s’exposant au péril…
Comme au bonheur

Peaux moirées sous l’impudeur
Schèmes Thèmes Temps
(J’t’aime tant)
Tout-à-l’heure, tous les tantôt tout autant
TANGO doux

Pendant qu’après s’invente un espace de jeux
Moult mains tenantes font signe à maintenant

Moites de sève et de sueurs
Le mâle et la femelle
Dansent sur des plages de peaux

Duo
Différents et complices

Simoun Brises Foehn…
Boréales solitudes
Mêlées de fiel et d’amer digérés

En confortables zones de farniente
Les souffles et les râles
Les soupires et les tendresses
Nous sortent du naufrage

Ferveurs et offrandes…NOUS voilà indemnes
Réunis par l’avion, par les mots, les maux
L’Europe et l’Amérique filent la parfaite langueur

Le tango se danse collé à l’espoir
Faim et Foi

Aucun souffle ne va briser l’échine
Ni faire tourner l’histoire vers la fin

À l’aller du mirage jusqu’au bout de tous sucs
De tous souffles
De tous doutes
Nous voilà fougue, bel andalou

Mien, Miam, Mi Amor = Toi, MiaMor

Coïre en même temps que commence la chanson forte d’un orage
Jouir à pleines dents, vent sur ventre, frousse partie

Trac Tact Touche
L’entracte n’est plus au menu du jour
Le tamtam sous les paupières mène la danse lascive

Toutes les folies humides
Tous les songes secs
S’emmêlent s’épousent s’explorent

Deux regards mangent du bonheur
Pendant que maintenant nargue hier
Qu’après se fout
Se joue des chœurs qui faussent
À croupes relevées
Nos tangos se dansent par les hanches

té où té ki

2007-09-07T18:12:00.000+02:00

Yuri Bounder

Gauchère pour les écrous

Droitière pour les vices

Adoro tu mirada

2007-08-25T20:12:00.000+02:00

femme recevant l'AMOR par Sylvain Gougeon

Adoro tu mirada en el instante donde te corres dentro de mi

À ce moment précis, à cet instant sacré
Par ton regard et mes pupilles qui s’y baignent
Défilent en sépia nos deux vies en parallèle

Je t’offre toutes les caresses qui t’ont manquées
Tous les soupirs et les râles dont tu rêvais

Adoro tu mirada en el instante donde te corres dentro de mi

Toutes les affres
Les longues années d’errance
Le marasme et l’indifférence
Gravés au ciselet sur nos cœurs

De ces élixirs toxiques
frêne puant
amarante
cigüe maculée
alkékenge
morelle douce-amère
épines d’if
Ni secours ni péril …

Ici, falaises de Cap aux Os
Chez toi… el Tajo o Puente Nuevo
Le saut de l’ange moult fois retardé, annulé d’office

Il fallait mettre à mort le saboteur, pas son hôte
Tuer ce parasite, pas la fête qu’il gâchait…

Adoro tu mirada en el instante donde te corres dentro de mi

Tout ce que contient notre passé
Me pénètre et m’embrase
Quand tu t’offres, nu et mâle
Ton regard porte le vice et le tendre

Tu mirada lleva vicio y ternura

Je… par jets
Tu… partout
Nous, sans formol
Alités, levés, penchés, enlouVés
Ne cherchons plus ni l’exil ni la fuite
Tes lèvres, ton vit, ton ventre
D’où jaillissent tant de langues
Où jeux joie jouit la femme
Porte ouverte
Feules de rut en route

Seuls, ensemble
Papilles odeurs humeurs
Tanguent frôlent fouinent fouillent

Al hanane (tendresse)
Kowa (force)
Al ilham (inspiration)

Oui, si, naâm

Perds peurs
Prends pries
Ploies crois

Vois… nos ADN
Signent :
Foi de sucs
Paroles de salives

Les accents fauves, les orgueils déplacés
Le creux de nos riens, nos néants bruts
Vingt ans de peur, donnent donc
Des décennies d’extase

Sur tes lèvres je lis, je bois, je mange,
Je verse un vers
D’explicites poésies…
Du haut de tes six pieds sur terre
Tu as l’œil vif, la paupière rapide
L’iris et la pupille qui fouillent qui mouillent
Et ta bonne bouche
Parle

Encorps MiaMor
Parle !
Et, laisses-moi mourir avant toi

Adoro tu mirada en el instante donde te corres dentro de mi

MEA CULPA

2007-08-17T19:04:00.000+02:00

Cher Poétique GladiatOr,

Tu n'imagines pas la culpabilité que j'ai, que j'ai, de laisser passer tous ces jours avec l'envie de te répondre sans le faire. Bon sang sans sens ! Comment est-il possible de risquer ainsi la perte de ce partage précieux ?!

Poétiquement loin, Mea Culpa. Encore plus loin que les heures de décalage horaire, encore plus loin que l'océan et les continents et tant d’accents qui nous séparent. Pourtant je vais te lire. J'observe tes coups de griffes, tes pages de mots feux follets, tes brins de lumières qui éclatent la pupille, ta verve, la crue beauté de ta plume. Ce si lent silence n'est pas de l'indifférence, ni du désintérêt. Depuis l'arrivée du beau temps dehors, je couve, je commence par l'alinéa, je creuse, je forge, je taille les verbes de toutes mes fictions possibles. En marchant vite, en trainant la patte, en me louVant sous les arbres. J'ai besoin de me sortir hors la tanière. De jouer dehors, avec le temps qui passe quand je claque les paupières, de feuler et siffler avec le vent, la soif dans chaque œil, l'haleine du sud brisée sur ma bouche. Jouer...avec la chaleur éphémère de nos étés si tant tellement fugaces. J'écris court comme tu l'as remarqué.(sourires) J'écris pourtant de longue proses que je peaufine, des phrases que je sculpte, où j'ausculte, que je lèche à l'encre de ma langue rouge indien. J'ai besoin d’ouvrir des livres de mes mains, papier d’encre, papier blanc…de craindre la toute dernière ligne, de redouter gaspiller l'instant sacré. J'ai soif de sevrage, faim de courts moments ou plage et pages s'épousent pour y lever mes deux jambes, à l’aise à l’est à l’ouest, en scandant lettre par lettre le mot : F A R N I E N T E !

Envie…De la paresse d'un regard fixé au cyan ciel, de la langueur, des sueurs qui reviennent dans les mêmes bras mâles de ce si bel amour tout neuf. Je veux rêver d'Espagne avec l'andalou dans ma bouche qui plante ses accents rut au fond de ma foi femme. Savant mélange de jeux de je de lui, de nous… Tout thème possible. Je veux la suave et le viril n’avoir pas de close, pas de balises. Goûter la liberté et l’abandon.

Je veux fermer serrés mes yeux aux premiers départs des outardes.
Alors gamine, je m’amuse à refuser que le boréal brut brutal durera encore six mois. Il me fait tant suer cet hiver froid, que je cours avec chaque seconde de l'été, que je le cueille et lui invente une maison dans ma tête. J'engrange du temps… qui ne va pas aller s'oublier dans le faste magnifique des couleurs de l'automne. J'ai besoin d'user mes chaussures sur le sable sec, de les retirer, de brûler mes pieds en gambadant vers le lac. Rieuse en exil, cap plein été.

Mea culpa pour ces missives restées en marge du clavier.
Naâm, si, oui, yes
Mea Culpa pour mes visites silencieuses.
Je me tais tellement bien, tu le sais.

Volcan Iceberg

2007-08-09T19:37:00.000+02:00

"L'ouverture du Coeur" par Brigitte Turcot

Certaines paroles closes
Font éclore les plus terrifiants volcans

Que brûle-t-il d’abord ?
S’il encage
Engeôle
Si il non-dit
Si
il maudit là

Il deviendra ogre avaleur de troubles
Acuité partielle
Dédain potentiel
Souffle cendre
Allumette suif sous le craqué esquif

Certaines paroles pause
Déflorent
Défaunent
Sous la dent creuse
un crû
une sécheresse
un alibi thé
un néant mou

habitué au désir
plus qu’à l’amour
aux fortes caresses
aux forteresses
aux rocs rêches
à l’exil excité
à l’exit
à la série de sorties de recours

Certaines paroles closes
Font éclore les plus terrifiants volcans

à droite, tout droit, à gauche

2007-08-06T16:25:00.000+02:00

L. ta blonde brune, sirote son petit Ricard double boules. Quatre glaçons en forme de flèche s’entrechoquent. L. adore ce cliquetis. Son mec, toi, tu calles une bière tablette. Ailleurs dans une voiture, à quelques milliers de mètres du closeau, le vacancier qu’on ne connaît pas, celui-là qu’on nous dira : Voilà Pascal, roule assis sur le siège arrière. La féline observe les panneaux, relit son papier 15 Nord, 640 ouest, à droite, tout droit, à gauche et… à l’arbre tu y es. Son sien viril tient le volant avec aisance. Se sont tous trois perdus sur le chemin. Pas grave. Vous, vous êtes contents. Il y a des retards qu’on ose espérer.

Et la voiture des égarés se gare. L. te baise les lèvres et cherche ta langue une dernière fois. Toi, tu t’enfonces dans ses yeux noirs. Pupilles paupières, iris lumière. Long tango sans musique. Long, le temps que durent 29 secondes et que s’arrête l’étreinte. L. exige de toi une morsure sur sa jugulaire. Non ! Tu l’embrasses plutôt sur son sein droit. L. rechigne, se plaint, redemande, refait le vœu en susurrant : Mords ! Ici…

Toi, son mec, tu la taquines avec un regard de voyou qui contrôle le territoire de sa peau. Tu la respires. Pores poils odeur. Tu explores tous les secrets de son corps, regardes le désordre de ses frissons, tires sa crinière afin que son regard soit dessous, sans dessus dessous, vrille de tête, chute de sons.

la moitié de l'âme brûlée

2007-08-03T20:08:00.000+02:00

un saboteur a brûlé la moitié de son âme
en une seule nuit

une pensée fait stop, l'autre pèse sur pause.

par bonheur, l'âme, c'est comme le foi...

détachés
mot par mot
encroués en plein ciel
les cheveux mêlés aux racines

pleins de rien

ViTale

2007-07-31T05:06:00.000+02:00

J'ai une maladie vitale, celle de voir le verre plein et d'inventer une fontaine s'il en manque.

Celle de trouver dans la blessure, une strophe,

une ligne, une note,

un sourire,

une larme pour me laver.

le cul de sac n'est pas une audace

2007-07-30T04:44:00.000+02:00

femmes cizures. femmes volcan, femmes icebergs,

nous... cousue de fil sang.

femmes sable, femelles de rut route doute.

2007-07-30T04:28:00.000+02:00

Youri Bounder

une petite fille s'est noyée avec une larme dans sa narine

»»»»»».......................»»»»»

ultimax

2007-07-29T23:44:00.000+02:00

huile sur papier par Sylvain Gougeon

je prends mon dernier VERS

et un poète répond

Parti too. S. L'exilant

2007-07-26T05:51:00.000+02:00

huile sur papier par Sylvain Gougeon

S. l’exilé
Part toooo
For two roads

La souite…

S. pas parti, jamais revenu.

S. rencontré au mi-dit et, moi ? Grande galopante d'éphémère

disparue à moins deux…

La suite ? !! Ne fallait pas l’imaginer avant qu’elle ne se montre la farce !
T’as osé ? Pas moi.

La fin du jouir, elle s'est vautrée chez les sourds badourds. Vlan !
Si aveugle j’avais mangé tous tes doigts à toi,

mon ventre aurait trouvé les fous coïre possibles.

Tu avais l’appétit pour l’Autre. De l’Afrique à la Bosnie tu es resté alerte.
Partout.
Tes images auront fait le grand tour, une course autour du monde…

S. Jamais revenu. S. sans patrie.

S. , tu sais… J’aimais ta maigreur Amérique

et ton triste regard sur les autres voisins,
ceux d'ici , ceux des autres pays aigres.

Même la tête dans le sable, on découvre de crues beautés.
Les nuits sont si longues quand on cherche seulement le soleil.

Moi loin, l’impossible parole. Le poème pogné dans les phalanges.
Coups de points et regards posés sur notre storie sortie.

Brève pause amicale dans un parc.

Un jour

20 ans quelque et eh eh

l'été et la fonatine plisse sur le parc.

Toi S. , en visite dans un aparté, côté jardin.
Moi, à la course du ralentit le regard en contre-plongée...

J’t’ai pas dit

r . i . e . n . ?

Oui, souvent .

Je causais la bouche fermée,

Le cœur entre Waterloo et MontCalm,

Le puy clamant l’ORAGE doux et la fougue.

Toi, cinéaste attendant ma requête.

Moi. Muette à la source.

Mauvais horloge, tempo fuite.
Les minutes s’égrainaient sans caresses…Putain…La cherchais notre suite.

Mais…À vingt ans,
on fouille un parc,
on trouve un lac avec des plumes dessus.

La voulais. La fort suite avant la toute fuite.
Ouaissss. ssss
Aussi fort, qu’un bébé qui oublie pourquoi son chagrin,
en hoquetant,
les yeux renversés par le plaisir de la joie.

La fin !? Pas qu’il fallait l’inventer.
Puisque le début n’était même pas une trêve à deux ni un rêve pour vieux.
Nenni.
Non.

S. , parti sans quitter tout. Revenu sans rester.

Bel beauté mec. Tu n’es pas mort ?

On dit que tu écris ? ................... Miam.

Après les ruelles, les squats et ces palaces

où l’on signe d’un Mont-Blanc à l’encre rouge

le salaire et le prix de la chambre full luxe,

che-nous...

c’était la robe du dit moine vil qu’il fallait rabaisser pour enfin

fermer les paupières pour la paix. …………

Passée Moniale petite Dame marchant avec des souliers plats,
avec un crâne et une tête et un roc, à la place du cœur.

Chemins parallèles…

Chasser le suave, il revient aux lèvres pour le galop.
De nenni à naâm, oui.
Akthar, encore te revoir.
Parilus par millier

Le temps dépasse. Le temps dépose ses leçons de chaleur.
L’heure est aux retrouvailles impassibles

Où es-tu S. ?

Date butoir, la mort. Formalité.

2007-07-25T04:52:00.000+02:00

Dédié à S. l'eXilÉ . Jamais parti. Never revenu.

Date butoir, la mort. Il ne joue pas, il capte sur pellicule des images. Il traque le drame de l’Autre, impuissant poétique. Puisqu’il doit parler, il écrit maux pour mots. Les leurs. Les siens.
Les nôtres, nous !! ...tous témoins apathiques...

S. ... partit, faire son tour du Monde, caméra à l’épaule, un film à monter chaque semaine.

Date butoir, la mort !

S. ... parti faire son sale tour des pays dont la terre est ouverte, dont le sable se mange,
dont les racines ont plus de milles ans. Et, où la famine se mange, sans qu’on la digère.

GRRrrrr !

Puisqu’on la tolère, regardons...

Voyez voyeurs.
La main, l’œil,
les entrecas,
les contrepoids,
les pourquoi tant tout ça.
Vvvvooooooulez-vous ?
Mangez ! La guerre est servie à la télé.

À l’abris du remous de vos rocs rudes et amples,
au confort riche luxe
de vos antichambres voilées par la beauté
de l’amour sous les draps.

-S ! Tu pars ?

-Oui. Pour toujours, ne m’attends pas.

-Ok. De toute façon, tu le sais, jamais... je n’ai bu le premier café avec toi.
Fine, find, fine. I will put my lips ailleurs, part où.

Je t’oublie dans ta tête.
Dans la mienne..............................

J’irai faire ce que je peux,
avec mes vieux vœux pas pieux, dear S.

Maintenant, là. Ailleurs. Sa pomme d’Adam grelotte,
grouille, râle mâle, parle d'autres accents.

Où va-t-il ? Partout où ça hurle, là où que ça crache, du fiel de fous, du miel d’acacias. La destination s’improvise à mesure que les cadavres morts de Foi se placent, un à un sous sa lentille. Un objectif, l’arrivée...

Mais l’arrivée est ailleurs… Elle est déjà partie. Les rois bedonnants lui entravent le passage.

S. est seul, malaria malade, fièvre de mort. Il crache le sang, il tousse, il filme quand même. La face aussi blême qu’une peau de geisha ou qu’un orteil dans le formol. On n’arrive pas quand on est a l’abri, on regarde et on doit repartir, indemne. On arrive plus à arriver sans tomber.

Date butoir, la mort.
Formalité.

millage

2007-07-24T18:39:00.000+02:00

Nous roulons, un précipice à droite, des falaises à gauche. Je conduis vite. J’ai pas peur des courbes ni des creux rencontrés. La voiture est un mirage qui avance à mesure que l’on s’approche de l’impasse. Nous, assis, on fait mon rêve.

Nous roulons. Je conduis à une vitesse pas permise. Pas de gyrophare en vue, pas d’arrêt aux pompes prévu. La voiture est un songe ROUGE, qui s’arrête quand le temps nous dépasse.

Nous… vivants, au même siècle.
Ensemble au bord,
Ton précipice à droite
Ma falaise à gauche
Seule et seul derrière les essuie-glaces,
Pas au même nord.

Tu insistes pour que j’installe un frein à tambour

dans le tam tam de ta tête.

Tu veux que je pose la mâchoire sur le point d’appui.

Que le piston repousse tes milles et un kilomètres de mots.

Je connais la résistance à l’abrasion, roulons. Faisons du millage.

2007-07-23T18:48:00.000+02:00

-Vois-tu, comme je suis émue ?

-Oui, même avec un rideau de paupières sur les yeux...

-Entends-tu mon soupire faire une caresse sur ta joue ?

-Oui, en respire même l'haleine.

-Comprends-tu que je parle tes mots, que ma luette vibre, que mon silence se repose en tes proses ?

-Enfin, déjà, pourtant... oui.

dédié à LUBNA

jeux d'eau

2007-07-23T05:40:00.000+02:00

je te propose de sortir dehors, d'aller au cimetière le plus beau, de lire , la tête sur une stèle, d'y boire là trois bières et d'y fumer des blondes.

Ensuite, tu fredonnes. Le jardinier te prend pour un veuf. Je suis ailleurs. J'arrache les orties avec des sécateurs, les mains nues. Le vent me fait sourire, la pluie me fait du bien. toi, tu as du soleil sur le front, pour faire changement. J'ai faim. Il pleut et j'ai faim. Les mauvaises herbes ne m'amusent plus. Je m'en vais marcher jusqu'au fond. La plante des pieds libre qui tangue dans la boue. J'ai faim, c'est urgent, il faut manger quand ça hurle ce ventre. Comme un gamine, je souris. Comme une petite bête émerveillée, j'avance et retire d'un geste rapide le topinambour de son nid. Je le cuirai avec de l'air et du beurre. J'aime avoir faim quand je peux enfin manger.

Sept à table

2007-07-17T06:15:00.000+02:00

Elles étaient sept à table. C’était l’automne et la pluie battait la cadence sur le toit de tôle. Tôle grise et rousse, bosselée, cornée comme un livre refermé sur le liseur. Dehors, concert rural de grillons mâles, en fa majeur ! Opus étrange de brume mouillée. Éclairs en vue. Orchestre, discordant, dissonant. Chœur affolé, criard, plaintif, discontinu. Signé et mis en scène par les geais bleus face aux félins rôdeurs sous les cèdres. Insectes mourants dans la lumière d’une lampe à l’huile. Moustiques, cigales, énormes frelons. Douleur. Piqûre qui perdure. Tonnerre qui jase. Tonnerre qui, brute, interrompt la science du silence.

Même les animaux iraient se cacher. Même le souper de fête se débaptiserait de son titre d’amuseur.

Sept femmes, assises debout dansant faisant ces grands gestes de joie. Armées de fourchettes, dégorgées des devoirs, bien, à l’abri de ce déluge automnal.

À chaque bourrasque, un très vieux chêne racoleur frôlait comme intrus la vitre du salon. Ça les amusait d’imaginer qu’un revenant les espionnait pendant qu’elles découpaient l’animal dans l’assiette. La nuit s’en venait leur dire des secrets catastrophe. L’indicible parlerait. Mais ça, elles ne le savaient pas. Ni déjà ni encore…

Sept belles assises jouant à trinquer.
Brindar ! Şerefe! AUF Ihre Gesundheit!! Santé !

Pourtant, je vous assure, il n’y avait pas plus vrai que leurs sourires.
Qui est le monstre ? L’oubli ou le si lent souvenir…
Un simple rendez-vous gastronomique, affectueux, où délices de dire s’emmêlent avec les sucs salés des viandes rôties.

Elles saignent encore ! Du vin pour toutes. De l’eau dehors de l’eau dedans. Une pluie, un orage, une montagne sous néon ciel.

Sept femmes armées, aimées, aimantes, jolies mères, ex-filles, là, ensemble, réunies par l’amitié, vivantes et vraies.

À table dit, l’hôte ! Passons joyeusement aux aveux. Puisque nous avons mangé toute la viande et les fromages. Qu’il reste le dessert.

Un café, un thé ? Bon. Puisqu’il faut se connaître plus et que les bouches sont pleines. Puisque de ce cas, de ce sujet grave nous n’avons jamais discuté… Toi M, parle la première.

Moi ? (silence) Euh… Oui.
Quoi !!!! Non. Pas ça. Pas ça pour toi. C’est horrible !
Qui !? Toi… aussi ?
Toi ?
Toi ?
Toi!!??
T..oi ?

Une seule, juste –une- de ces femmes à table

n’avait jamais été violée par un proche durant son enfance.

un insomiaque rôde ici

2007-07-17T04:39:00.000+02:00

Un insomniaque se promène
Il rôde dans mes soirs
Il flaire sous l’albedo, les restes de mes tangos solos
Il dit tout haut tout bas...
"Vite ! JE VEUX"
Calme envoûté, il réclame un monème
Un motet, un jaculatoire, un introït
Un psaume pour l’endormir heureux

Faut le nourrir
Faut distiller le verbe
Ouvrir la bouche du volcan

La nuit est longue et l’aube fugace

museau muse muzain

2007-07-16T14:35:00.000+02:00

et je rêve la tête dans l'ascenceur

à ce chien blond au Quai des Brumes

qui lèche de l’œil la main
le doigt
le cou

d'un homme aux douces humeurs…
à une rousse au collet blanc
à une brune aux senteurs d’agrumes

je rêve à une fortune

milles et millions de secondes

à dépenser
enchâteler

sans compter

à des mots soufflés sur les paumes
à des verbes à l’indicatif souvent
à des rimes qui oublient la trotteuse
à des blessures ignivomes
à un licou desserré
à un grand mot droit
à des phrases serties sur du papier
où printemps et automne mêlés
écrivent et narrent
autour de la petite table ronde

encore je rêve la tête dans l'ascenseur

à quatre pieds sur le bitume
qui font la ronde dans une ruelle

à quatre mains libres

deux carnets de mirages

à des plages de syllabes
que l’on mouille d’encre

ôver dôze

2007-07-16T05:18:00.000+02:00

pastel sec par Sylvain Gougeon

C’est l’aube, j’ai faim…
Un rideau de paupières sur les yeux, je trouve ta peau
Et parle
encore
enfin déjà
en morse
sur ton vit
Tu te baignes dans mon ventre
Ni brasse ni crawl ni noyade

Nos corps jouent à la marelle
avec un soleil couleur foin sur les draps
du vent dans nos bouches
à en essouffler les murs
à en ouvrir
les fenêtres
à en faire claquer les volets

lents, trempes,
touchés touchant tout
le cou levé pour mieux gémir
ensemble voyeurs regardés

La langue sur ton ventre
Les mains sur ta croupe
Mourir d’une overdose de bonheur

exil

2007-07-13T22:54:00.000+02:00

photo Sylvain Gougeon

vendredi

vendre sa peur aux regrets

13 fois mâter l'orgueil

entre les dents
la honte

vent d'ouest sur morsure

peur

tête sur souche

hanches sur roche

en forêt gésir avec le vent dans la bouche

pendre la colère par la plume

courir

exil

exulte

exit

sortie de recours

Peur

Peur

Rendre sa peur aux regrets

Mâter treize fois l’amer et la grimace

Peur

Peur

Sortir le déchet, vidanger, lessiver

Se terrer fertile

Gésir en forêt
la gueule
avalant
vent
d’ouest
et
bise
du nord

Pendre
l’orgueil
et
le doute
par la plume

Tomber

Trembler

Chercher la falaise la plus près

Treize fois taire

Clochards dérivés

2007-07-11T17:07:00.000+02:00

Clochards dérivés

Mangeurs de soupirs
Couchés en parallèle
Se touchant tout
loVés râle sur râles

Clochards dérivés, terrestres sueurs

La Mort affronte l’Amor

Des dentelles déchirées
frôlent le vit vif viril

Vire et… verra
Vices Versants

Vie

Voix,

la muette cesse de taire

Le magnifiant fait de ma corde raide
un passé outre

sans nœud coulant

émancipée envoûtée

Je résiste à la frayeur des maux passants
Deviens donzelle Dulcinea femme ouverte

Bon sang !
Qu’ess qu'il fait ?
Je dis des sons z’étranges

des mmm sans h ni u

mûrie de tendre

me mets à faire la bête

quitte le jachère

sors de la cendre

Flaque, petite parcelle de lait

qui dort en frissons sur mes mamelons
Flouk flash jet

regard flippé

sur hanches mouillées

Salive de cèdre

tempo piano piano
Il avale les notes et les sons

à même mes lèvres rouges

plus je panse...

2007-07-11T15:25:00.000+02:00

plus je panse

plus

tu deviens

un ange

2007-07-10T06:14:00.000+02:00

L’enfant jouée
La bouche fermée serrée

efface sa trace

Le salon sèche
La cuisine mijote

Invisible petite poupée de peau

La glace ne lui rend plus son reflet
Elle a gratté le tain

déchiré le mirage

embué la giroflée

La musique s’inspire de ses doigts
Petite fille de bois¸

elle chante par les ongles

La parole meurt dans son souffle
Elle croît en se terrant

Petite fille de choix

Un faix plus deux foi font croix

= + = -

un rien vaut mieux que deux tu voulais

Minie catiche pompéifiée

Elle cause, à l’aube quand tous dorment

le volage dîne

le volcan ronffle et gronde

Close maison
Gueules scellées

L'édredon ni la couette ne sont assez louRds

pour étouffer sa FOI

"Sois belle et crèche au pieu !!!!!!!!"

.....disent les murs sans les regards

Dans sa tête une fable marinée dans l’audace
Et, comme ça

avec ses doigts qui dansent

De tant temps tant temps

DES miettes de vers
Qui font rougir son mirage

Elle fabrique un case-fête

L’amnésie partielle

en guise de conte

de fée

2007-07-10T04:18:00.000+02:00

il grèle en peine canicule

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elle soeur en plein bonheur

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il a foi

en pleine chaleur

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elle meurt nonne aux vêpres sonnées

2007-07-10T04:16:00.000+02:00

plus tu me manques

plus j'écris